Vuelve... De la mente a lo demente

Miro (parte 25): Enemigas cotidianas

2012-01-31T06:23:00.001-08:00

Tengo una prima de nueve años. No la veo mucho a pesar devivir más o menos cerca, pero la conozco bien. Le gustan las princesas, lasmuñecas, ponerse guapa, la música de Lady Gaga y demás divas del momento, jugaral ordenador y a la consola. Como tiene bastante fuerza, más de una vez la haempleado para salirse con la suya, como suelen hacer los niños cuando tienenesa ventaja. Es una chiquilla grande y demasiado espabilada, con comentariosmás ocurrentes que los de algunos adultos. Podría tener todas las papeletas obien para que la temieran o para que la admiraran, pero la pobre fue a dar conlas niñas más estúpidas de todo el colegio. Desde muy pequeña se ha visto enuna clase compuesta por un alto porcentaje de niñas que reflejan a madrescaprichosas y superficiales que crían a sus hijas para convertirlas enperfectas muñecas con la cabeza hueca y la boca sucia. Cuando forman la filapara entrar a la escuela, no son sino un desfile de modelos con ropa cara,melenas lustrosas y muecas de asco. Son arrabaleras, egoístas y crueles. Señalana la niña gorda o a la menos agraciada y se encaran con ella ante la mirada desus mayores, quienes están demasiado ocupadas charlando como para corregir asus hijas, que escupen terribles palabras, ríen y hieren. Serán sin duda lasperfectas arpías que sus madres desean, y harán imposible la vida de esaspequeñas que sufren cada día y crecen fuertes por fuera y frágiles por dentro.Pequeñas como mi prima, a quien se reprende por utilizar la fuerza bruta o elengaño cuando intenta dar su merecido a sus enemigas cotidianas.

Observo (parte 24): No es que sea Megaupload, es que son nuestros derechos

2012-01-20T04:36:00.001-08:00

(Imagen extraída de: http://i.imgur.com/5TdzS.jpg)

Ayer se cerró Megaupload. Me imagino que muchos estáis altanto. Tengo claro que la cierran como muestra de poderío ante las protestascontra el proyecto de Ley SOPA, que acabaría con la libertad en Internet de seraprobada.

Estoy muy indignada. No veo justo que me obliguen a adquirirun producto original cuando los precios son abusivos. No veo justo que coartenmi derecho a conocer de forma gratuita. Por ello no pienso comprar un solo productooriginal, y animo a todo el mundo a hacer lo mismo.

Empiezan quitándonos libertad en Internet. Luego seguiráncon el resto de nuestros derechos. Bueno, en realidad ya lo están haciendo. Lo hacendesde hace mucho, desde el mismo momento en el que teniendo la situación quetenemos, recortan de todas partes menos de sus propios y exagerados sueldos. Loque pasa es que ahora mostramos nuestra indignación. Pero aun así, estamostardando demasiado en explotar.

Tenemos que unirnos de verdad y hacerles perder beneficios. Nosotrossomos más.

Y, cuando ya no quede otro recurso, tendremos que echarnos ala calle. Pero no a una manifestación pacífica precisamente.

¿Cuánto más vamos a aguantar?

¿Cuándo vamos a explotar?

Gobiernos como los que tenemos incitan a la anarquía. Atomarnos la justicia por nuestra mano. Y demasiado estamos tardando.

Miro (parte 24): Imperdonable.

2012-01-13T06:16:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://img.irtve.es/imagenes/carcano-condenado-20-anos-asesinar-marta-del-castillo/1326456715533.jpg)

Hoy he oído la sentencia final para el caso Marta delCastillo, un caso que nos tiene en vilo desde 2009, cuando una jovendesapareció y poco a poco las noticias fueron confirmando que ya no volvería yque su cadáver no aparecía por ninguna parte porque los autores del crimen serieron de la Justicia española. Una Justiciaimperfecta y, además, penosa, pues finalmente se ha declarado culpable delasesinato en sí a un joven que sólo pasará 20 años en prisión.

Sólo 20 años para el supuesto autor material de un crimenbrutal, para quien ha privado de su vida a una joven cuya familia no tendrá paznunca, que ni siquiera podrá darle un funeral digno a una persona contra la quese cometió el peor de los robos: el de la vida.

Sólo 20 años para un tipo repugnante cuyos colaboradores,tan vomitivos como él, se van a ir de rositas mientras una familia que clamajusticia se queda sin nada. Porque ni la mayor de las condenas les devolvería aMarta, pero qué menos que encerrar a una panda de errores de la naturaleza depor vida y dejar que enloquecieran, se pudrieran y murieran atormentados entrerejas. Eso sería Justicia: asegurarse de que personas capaces de hacertantísimo daño no volvieran a ver la luz del día más allá de los barrotes desus celdas.

Por supuesto que podría ser más drástica y privar a talesengendros de un juicio justo, porque en mi opinión, no todos los seres humanos lomerecen. Hay delitos tan abominables para mí que el hecho de juzgar a quieneslos perpetran me parece una ofensa para el resto de sus congéneres. Porque hacertantísimo daño y burlarse del dolor ajeno no tiene ni tendrá nunca perdón.

Pero este es el sucedáneo de Justicia que nos ofrece nuestropaís. Un sucedáneo que incita a tantos a dar a los malvados, porque no tienenotro nombre, el castigo ejemplar que jamás les darán los tribunales. Así oímosnoticias sobre madres que prenden fuego a los asesinos de sus hijas, que sepaseaban alegremente por la calle hasta que se toparon con una mujer devoradapor el dolor.

Y no sé vosotros, pero cuando yo oigo cosas como esas, aplaudo a esas mujeres.

Observo (parte 23): Quiero acabar bien este año y empezar mejor el que viene, ¿y tú?

2011-12-31T07:25:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://www.thewayfarer.info/imagenes/story.nochevieja2005.jpg)

Siempre me ha gustado la Navidad. Unas vacaciones no tanlargas como las de verano, pero lo suficiente como para aparcar un poco loslibros; películas infantiles en la tele, estar con el pack familiar de siemprecon más calma porque ellos también tienen más tiempo libre… Lo único que meagobiaba un poco de estas fechas eran los regalos, cosa en la que no hecambiado. Cuando era pequeña me parecía que los Reyes Magos me traían muchascosas (en realidad nunca fueron tantísimas, pero yo siempre he sido más dejugar con las cajas y en cuanto veía tres regalos me preguntaba con quéprefería jugar); y cuando supe que los Reyes no eran tan ricos, me angustiaba pensar en lade dinero que se habían gastado en mí para hacerme feliz cuando lo querealmente me gustaba era estar tranquila con mis seres queridos.

Tampoco he cambiado en el cariño que guardo a estas fechas yen mi costumbre de encarar la Nochevieja con ganas de salir, pasarlo bien yempezar el Nuevo Año con buen humor. Pero se hace un poco difícil cuandosientes que a tu alrededor se disuelve el llamado espíritu navideño. Ese queestá en dar y no en recibir, y que tristemente es empleado para fomentar unconsumismo desmesurado que nos amarga las fiestas cuando sentimos que nopodemos hacer tantos regalos como nos gustaría porque no corren tiempos deabundancia. Ese tan utilizado para frivolizar y hacer de unas fechas que esperábamoscon ilusión, unos días que muchos quieren que pasen cuanto antes.

Cada cual tiene sus motivos para pensar y sentir lo quequiera en estas fiestas, pero no me gusta que se ponga de moda odiar laNavidad, como no me gustan tantas otras modas. Yo tengo claro lo que siento porestas festividades y no me voy a meter en lo que piensen los demás; pero atodos les deseo que las disfruten y espero no amargárselas a nadie. Sobre todome gustaría recordar a todo el mundo que, sea el día que sea, la situación yaes bastante gris como para oscurecerla más con tonterías que realmente no tienentanta importancia. Sea Navidad, sea Fin de Año, sean días laborables, festivos…No importa si el día está marcado en rojo en el calendario. Lo que importa esque podamos estar bien, que pongamos un poquito de nuestra parte para disfrutardel tiempo que pasamos juntos. Que seamos capaces de guardarnos ese orgullo quecon tanta facilidad nos hieren.

Y que acabemos bien este año y se nos dé aún mejor el siguiente.

Miro (parte 23): Bonita.

2011-12-16T04:33:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRmLdJT_4FqM8MVi5wPhcJfkNU_AUo4CmOgUCEMsIraSXbEhODJFEIoO2kFLA)

Siempre he estado delgada y, como además soy corta de estatura, parece que se nota un poco menos. Pero durante mi adolescencia tuve una época de gran estrés y bajé de peso aceleradamente, de forma que hasta la talla 34 me quedaba grande. Como podéis imaginar, mi salud empeoró, tenía un aspecto enfermizo y mis brazos se podían abarcar casi con una mano a pesar de que siempre he sido más bien fibrosa. Por eso, en cuanto pude tomarme las cosas con un poquito más de calma, procuré forzarme a comer más de medio plato a mediodía hasta que pude recuperarme un poco.

A día de hoy, con eso de que estoy quietecita y que me ha dado por comer, veo como varios pantalones me quedan algo apretados y como, salvo por mi tendencia a coger resfriados, gozo de mejor salud, más vitalidad y tengo mejor cara. De alguna forma padecí una anorexia temporal, entendiendo por anorexia la pérdida de apetito ligada, en mi caso, a factores nerviosos. Una anorexia no es nada extraño, como desgraciadamente tampoco lo es la anorexia nerviosa que muchos jóvenes padecen.

La anorexia nerviosa es lo que lleva a estados de delgadez extrema, en ciertos casos mortal, a montones de chicas y chicos que son incapaces de sentirse a gusto consigo mismos. Se trata de un grave problema de autoestima que afecta fundamentalmente a adolescentes, pero no sólo a ellos; hay adultos que no se libran de él, y desde luego el canon de belleza promovido por las líneas de moda no ayuda a paliarlo.

Vivimos en una sociedad supuestamente desarrollada de la que nos encanta presumir. Una sociedad en la que se señala a personas con menos recursos (a las que, por supuesto, no se ayuda tanto como se podría) y su aspecto famélico nos parece síntoma de enfermedad; pero permitimos que los diseñadores de moda dicten cómo hemos de vestirnos para lucir guapos, y cómo hemos de ser físicamente. Es curioso que el aspecto de la mujer perfecta diste tanto de una mujer saludable y con curvas. Afortunadamente, con los años hemos visto cómo cada vez hay más campañas que reivindican la belleza de una mujer sana, pero todavía vemos a las modelos anoréxicas desfilando... Y aún peor, todavía vemos esas tallas minúsculas. Esos pantalones talla 38 que en realidad son una 36. Esos pantalones talla 40 que las dependientas muestran a las clientas como si se tratara de una talla grande.

A todas esas chicas que sacrifican su salud para sentirse guapas, le diría que la salud es lo último que se arriesga... Porque sólo estando vivas y sanas podrán disfrutar y darse cuenta de lo bonitas que son. Todas y cada una de ellas.

Permiso para respirar (parte 14): Crecer no es olvidar.

2011-12-12T03:28:00.000-08:00

Crecemos, dejando atrás muchas cosas. Recuerdos de años de despreocupación y sueños que se van truncando, pero dan lugar a otros nuevos. Nuestro cuerpo cambia, nuestra mente también. Lo hacen del mismo modo nuestras prioridades y por ello hay cosas que acaban en nuestros bolsillos. Pero ahí quedan, para que podamos mirarlas de vez en cuando. Esas son las cosas que no queremos olvidar, y si las tiramos a la basura, es cosa nuestra.

Hay amistades que no se mantienen. Otras, que se rompen inevitablemente. Pero, ¿qué hay de las que olvidamos? Sin duda es porque las apreciamos muy poco, porque olvidarlas duele más. Porque para olvidar una amistad, necesitamos la voluntad de hacerlo. O más bien, nos falta la voluntad para mantenerla y por ello la dejamos caer.

Siempre dije que no me gustaba decir que tenía un mejor amigo, y los años me han dado la razón. No podemos a nombrar a alguien el mejor, el imprescindible, aquel que nunca nos fallará, quien estará incondicionalmente a nuestro lado. Y si quien cree serlo se ofende, lo siento, pero es lo que mis constantes experiencias me han demostrado. No hay un alma gemela, no hay un alma perfecta. Somos humanos y erramos. Pocas personas se han quedado en mi corazón, pocas personas estarán en él siempre. Pero no es una.

Una vez, creí que había sólo una. Pero me falló. Sé que seguramente yo también le fallé. Lo que importa es que me recuperé. Y claro que me sentí dolida y traicionada, pero aprendí. Fue una experiencia más para mi lista. No puedes obligar a nadie a estar contigo. No puedes hacer nada. Sólo dejarle ir, desearle lo mejor y vivir.

Mis amigos son los mejores. Cada uno a su manera. Porque mis amigos están conmigo incluso cuando no pueden sentarse a mi lado.

Porque crecen pero no me olvidan. Y yo hago lo mismo.

Buckethead - Soothsayer

Permiso para respirar (parte 13)

2011-12-01T06:57:00.001-08:00

Nos hacemos mayores, es un hecho que tenemos que aceptar. Cada vez queda más lejos la infancia, la adolescencia que al principio parece eterna. Todos hacemos nuestras vidas y cada vez vemos menos a los amigos.
Sé que es ley de vida, sé que es lo normal. Pero a veces me cuesta aceptarlo. Quizá sea porque ya estoy en el mundo de los mayores, y dentro de ese mundo me encuentro dentro del colectivo con mucho tiempo para dar vueltas a las cosas. Y no puedo sino pensar en lo fácil que era antes encontrar un ratito para ver a mis amigos.

Ahora casi parece una misión imposible. Ya no hacemos tantas cosas juntos. No me quejo del camino que he ido tomando, pero reconozco que les echo tanto de menos que a veces me pongo triste. Lo peor es que ellos piensan que me enfado.
Ya me gustaría poder enfadarme por esto. Lo llevo mejor que la melancolía.

Observo (parte 22): Tan pequeña

2011-11-24T03:36:00.001-08:00

(Imagen extraída de mi blog de fotografía http://loqueveoconella.blogspot.com, que os animo a visitar)

Durante algún tiempo quise tener hermanos. No es que me sintiera sola, pero me preguntaba cómo sería aquello. Poco después llegó al mundo una niña, y desde que la vi tan pequeña y con los ojitos cerrados en los brazos de mi tía, supe que jamás volvería a hacerme esas preguntas.

A aquella niña preciosa, tan redondita y risueña, la llamaron Lucía; y no se me habría ocurrido nombre más acertado, porque brillaba (y brilla) con luz propia. Es una chiquilla tan ingelitente como bonita, que acompaña sus buenas notas con dibujos llamativos y con una prosa contundente y algo precoz, pues pocos escriben como lo hace ella a sus quince años. Quizá su gran defecto sea su vaguería, pero todos tenemos algo (pero si no fuera vaga, no me quiero imaginar cómo dibujaría).

Ahora mismo está en esa edad en la que ni es niña ni es adulta; está en esos años convulsos de curiosidad y rebeldía, de querer comerse el mundo y de, a veces, pensar en lo justo y en lo injusto. Esa edad que a algunos no se nos va nunca pero sí se nos calma un poco. Y a esa edad se hace difícil llevarse bien con mayores y pequeños, por lo que a veces la siento un poco más lejos que en todos estos años (en los que, debo decir, yo pasé por lo mismo). Pero cuando la oigo hablar con tanta vehemencia, cuando la veo tan segura de sí misma, cuando la escucho desgañitarse al defender lo que piensa mientras otros la juzgan y la rechazan... Cuando la veo enfrentándose a las desesperanzadoras hordas de adolescentes hipócritas que probablemente nunca conozcan la honestidad que a ella la inunda, y de acuerdo a la que necesita obrar para tener la conciencia tranquila, me siento muy orgullosa de ella. Y la siento cerca otra vez.

Tenía que decirlo.

Miro (parte 22): Seré breve

2011-10-21T04:45:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://fernandotellado.com/wp-content/uploads/2010/09/eta-bomba.jpg)

Curioso que nuestro circo de políticos hable del (supuesto) fin de ETA a las puertas del 20-N... Penosa maniobra para tratar de apuntarse tantos esgrimiendo que se trata del triunfo de la democracia.
Tenemos democracia cuando les interesa. La realidad es que agoniza entre tanta manipulación.

P.D.- Condenamos el terrorismo pero bombardeamos países en los que ha habido tiranos desde hace tiempo... pero ahora, años después de estrecharles la mano, son abominaciones a las que está justificado matar en aras de la libertad. Bueno, y eso de que Gadafi esté muerto es mucho suponer... Seguramente ande en una isla perdida tomando cócteles con Bin Laden mientras nuestros políticos chocan los cinco porque como han sacado imágenes nos lo vamos a creer todo.

Observo (parte 21): Unidad.

2011-10-20T04:24:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://1.bp.blogspot.com/_rojf_tGBCQ0/TCjPVS7BUCI/AAAAAAAAACs/Y8MUEZAphqg/s1600/fractal-mano.jpg)

Supongo que más de uno está al tanto de la lucha de profesores y alumnos por la educación pública. Los profesores se están haciendo oír, pues tienen paralizado al alumnado de los centros públicos. Constantemente oigo a los chavales de segundo de Bachillerato decir que temen la selectividad de este año. Están perdiendo muchísimas clases y todo apunta a que los resultados serán desastrosos. Por supuesto, ya os podéis imaginar que unos cuantos interesados se aprovecharán de esto y lo utilizarán como arma arrojadiza, culpando al colectivo de profesores de estar arruinando un paso decisivo para que muchos estudiantes puedan entrar en la Universidad; pero no olvidemos el sacrificio que están haciendo estos profesores, y que no sólo lo hacen por ellos. Se está protestando tanto por los derechos de los maestros como de los alumnos, porque si simplemente se cruzan de brazos, la educación para todos que tanto tiempo se ha tardado en conseguir, desaparecerá. Pienso que es una lucha que todos deberíamos apoyar, porque alguna vez fuimos alumnos y porque quizá algún día tengamos hijos que tal vez no tengan la oportunidad de recibir una educación acorde a los tiempos que correrán.

Porque avanzamos, pero no evolucionamos. Caminamos hacia adelante, pero soltamos lastre. Un lastre que consiste en todos los derechos que muchos hombres y mujeres consiguieron con gran esfuerzo. Eso me parece verdaderamente indignante, y al hilo de esta palabra os voy a contar algo.

Imagino que más de uno habrá leído aquella entrada que escribí allá por Mayo, ese Mayo de sueños, "del sesentaytwitter" lo han llamado también. Ese Mayo en el que me dejé llevar por el fervor revolucionario, en el que vi más claro que nunca que merecía la pena luchar y era posible. En el que me eché a la calle y me permití soñar con una reivindicación pacífica que podía conseguir algo. Anduve por Sol cuando se convirtió en una plaza de sueños y asistí a las asambleas de barrios y pueblos, en concreto a las del mío. Recuerdo la ilusión que sentí en la primera de ellas, cuando comprobé que el movimiento no se acababa en Sol. Era increíble ver a tanta gente tratando de ponerse de acuerdo para decidir cómo se organizaría todo.

Pero llegó la segunda asamblea, y la tercera... y la gente se tiraba los trastos a la cabeza hablando de temas cotidianos que terminaban en rencillas de vecinos. Que si este deja que el perro se cague en mi calle, que si mi perro es más educado que muchas personas... Recuerdo que pregunté a todos los allí presentes, micrófono en mano y nerviosismo en el pecho, qué había sido del grupo de trabajo de asuntos sociales y cómo podía unirme a él. Nadie me respondió. Mi pregunta fue completamente ignorada mientras la gente seguía quejándose sin ton ni son. Cada vez era más difícil conseguir consenso, y el que se trataba de alcanzar era para temas que muchas veces carecían de sentido. Al menos allí, en una asamblea en la que se debían debatir asuntos importantes para el pueblo y que tenían que ser trasladados a las asambleas generales de Sol.

Todo aquello me iba decepcionando. El movimiento se desvirtuaba y, para rematar, veía a gente bailando y cantando por la calle invitándote a unirte a su fiesta. Ese era el problema. Empezó a ser visto como una moda, como una fiesta. Como la excusa perfecta para protestar... cuando muchos no sabían ni por qué lo hacían. Siendo utilitaristas, si convences a la gente para que se una a tus protestas pintándolo todo como una fiesta, consigues que muchos vayan detrás de ti. Pero, ¿qué consigues teniendo a una panda de borregos detrás de ti? Bueno, eso podríamos preguntárselo a los políticos. El problema es que estos seguidores no te van a votar, porque no tienes un partido político. Sólo fardan de lucha, de reivindicaciones aprendidas porque las han escuchado, mientras bailan, cantan y probablemente se emborrachen como en tantas manifestaciones de porrito, calimocho y gritos que no vienen a cuento, para luego ignorar todo lo que has intentado explicarles sobre los partidos sin representación. Porque eso es lo que muchos de ellos harán el 20-N, como ya lo hicieron en las elecciones municipales y autonómicas. Eso es lo que harán muchos borreguitos infieles a la causa que dicen defender.

A mí no me apetecía ser una borrega, así que me desvinculé. Observé con decepción desde las sombras. Mi apoyo es para los luchadores convencidos. Una parte de mí me decía que no conseguiría nada gruñendo en solitario. Recordaba la aparente unidad de unos meses atrás. También hubo una unidad real. La de quienes creíamos en la reivindicación de un verdadero cambio. Quiero pensar que muchos de ellos estuvieron en la concentración del 15-O. Quiero pensar que eso que dicen de que se consiguió una manifestación global es real. No porque con ello se haga Historia, sino para recuperar la unidad. La verdadera unidad. Esa es la clave para que todo funcione, para que se puedan hacer propuestas y llevarlas a cabo. Para no quedarnos en las palabras vanas, para que quienes intentan hacer algo y creen que tienen apoyo no se vean solos a la hora de la verdad. Unidad es lo que necesitamos para que se nos tome en serio.

Y será lo único que me devuelva la fe en las personas y en luchar codo a codo con ellas.

¡Argh! O... más desvaríos cotidianos (parte 2)

2011-09-22T03:15:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.style2.info/wp-content/uploads/2011/05/argh.gif)

¡Argh! Es lo único que me viene a la cabeza y a la boca.
Como creo que ya he comentado en alguna ocasión, Septiembre era mi último mes de trabajo. Cuando pienso en qué voy a hacer a partir del 1 de Octubre, que así a lo tonto es el sábado de la semana que viene, me quedo en blanco. Por suerte, sólo a ratos. Tengo claro que este tiempo libre me vendrá bien de alguna forma y trataré de invertirlo en cantidad de cosas que hasta ahora he tenido que aplazar. Por ejemplo, hace bastante que aparqué mis proyectos literarios, mis ganas de mejorar mis dibujos y, ¿por qué no? Aprender a cocinar en serio, que siempre viene bien. También me permitirá centrarme en mi segundo año de Alemán, que esta vez la cosa se complica y tengo que esforzarme un poco más.

Pero eso no quita que eche currículums allá por donde pase, y que cuando me entere de una convocatoria de beca que puede resultarme interesante, me lance de cabeza a por ella. Eso fue lo que me pasó ayer, cuando en medio de mi desmotivación (no encuentras trabajo y te preguntas dónde te gustaría trabajar de verdad), apareció la posibilidad de solicitar una beca para trabajar durante un año en el Observatorio Estatal de Violencia de Género, formándome y poniendo mis conocimientos en metodología de investigación a su disposición. Si bien había pocas posibilidades de que me concedieran esa beca, moví cielo y tierra para conseguir más información y me puse manos a la obra. Desgraciadamente, los plazos estaban mal señalados y hoy el Ministerio de Igualdad ha sentenciado mis ilusiones diciéndome claramente que el plazo finalizó ayer, cosa que se puede comprobar echando un vistazo al BOE, el cual no consulté adecuadamente a la hora de comprobar el plazo de presentación de solicitudes.

Como podéis imaginar, esto me ha dejado una cara de idiota que me ha durado como mínimo un cuarto de hora. A fin de cuentas, no contaba con esto, así que bueno, pues tampoco hemos perdido nada. Habría sido una genial oportunidad... de la que me habría enterado antes si yo misma hubiese estado atenta al BOE. Ahora sé que este tipo de becas se convocan, que piden licenciados en lo que he estudiado y sobre todo me ha servido para dejarme claro en qué quiero trabajar, porque hacía tiempo que no enloquecía tanto por una remota posibilidad de trabajar. He recordado el fervor que sentía cuando estaba haciendo las prácticas, cuando estaba haciendo algo para ayudar. Y es que creo que este tipo de trabajos, muchas veces mal pagados a nivel económico, son los que a mí me llenan. Así que seguiré intentándolo, ¡no me queda otra!

Desvaríos cotidianos (parte 1)

2011-08-30T05:21:00.000-07:00

He decidido poner una nueva etiqueta ante ciertas ocurrencias que de vez en cuando me da por escribir y que no tienen cabida en mis habituales clasificaciones.

Mis vacaciones han volado y ya estoy otra vez frente al ordenador, si bien a mi rutina le queda exactamente un mes para terminar y dar paso a una nueva etapa. Por una parte me apetece cambiar, pero por otra tengo claro que me espera el paro y que probablemente me dé tiempo a deprimirme, pues tal y como están las cosas dudo que encuentre otro trabajo pronto.

Los últimos días de agosto no hay mucho que hacer, salvo atender el teléfono. Esencialmente llaman dos tipos de personas: las que conservan buenos modales y las que los olvidaron por el camino. Supongo que también están los que jamás los tuvieron y no los reconocerían aunque les mordieran en la cara, pero a todo se acostumbra una. La verdad es que no es de extrañar que haya tantos energúmenos teniendo en cuenta que la única forma de salirte con la tuya es montar un pollo del carajo para llamar la atención sobre tu problema. Pero poco haré por quien me falte al respeto cuando tan sólo le estoy dando los buenos días.

En estos momentos frente al ordenador pienso en retomar el blog y continuar con las entradas que tengo guardadas a modo de borrador, pero no me inspiro. Muchos escritores dicen que escribir no es cuestión de esperar a que se te aparezca la musa, sino de practicar, practicar y practicar. Nunca me ha faltado voluntad para esforzarme con esta tarea, es algo que disfruto, pero no me negarán los grandes de esta profesión que la inspiración juega un papel importante. De algo tendré que hablar, ¿no? Bueno, pues iré practicando hasta que tenga algo sólido en mente.

Hasta hace un rato estaba pensando en las arañas. No es que me encanten, de hecho más bien lo contrario. Es una de tantas ironías sobre mí: me gusta Spider-man, pero no me gustan las arañas. Es parecido a mi miedo infantil a E.T. mientras que Alien me inspiraba una gran fascinación. Una vez me insistieron para que hiciese uno de tantos tests de Internet en los que te dicen a qué personaje de qué producto comercial te pareces. No los voy a criticar porque suelo divertirme bastante con algunos de ellos. El caso es que era un test sobre "La brújula dorada", y no he leído el libro ni visto la película, pero en fin, me hice el test. Te decía cuál era tu animal protector. Imaginad la cara que se me quedó cuando el test me reveló que mi animal sería algo así como una araña negra que medía más o menos un metro. Por cierto, hablaría y se llamaría Nicolás. Me imaginé cómo sería mi vida huyendo de esa pedazo de araña siguiéndome a todas partes asegurándome su protección. Y no podría echarle insecticida porque si tu animal muere, tú también lo haces. Además, pobrecilla. Seguro que sería un arácnido agradable más allá de su aspecto. En fin, no me quedaría otra que comprobar eso de que la belleza está en el interior.

En cierto modo, esa superficialidad también está a la orden del día cuando la gente va a elegir un perro o cualquier otra mascota... normalmente, nos pierde lo que vemos. En todos los ámbitos de nuestra vida. Qué triste.

En fin, va siendo hora de marchar.

P.D.- Seguramente mis lectores estarán pensando que me aburro mucho en el trabajo si me pongo a pensar en arañas.

Miro (parte 21): Paseo curricular

2011-08-09T11:05:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://4.bp.blogspot.com/-f_aSDAtmxyU/TVwfYFCmEhI/AAAAAAAAAgU/ZO90ixJ4-ig/s1600/forges-ett-rebaja.gif)

Esta mañana me até los cordones de las zapatillas, me puse los cascos y las gafas de sol y me preparé para un largo paseo con parada en todas las empresas de trabajo temporal de mi municipio. En realidad hay pocas, pero están bastante esparcidas y de ahí que uno pueda improvisarse una pequeña ruta turística.

Estas empresas tienen un servicio más rápido que el de los establecimientos de comida basura. Uno entra, deja el currículum, le preguntan su disponibilidad horaria y si le gustaría trabajar días sueltos y le aseguran que le llamarán en cuanto encuentren algo. También cabe destacar que en la mayoría de ellas trabajan empleadas jóvenes al lado de las cuales crece una montaña de papeles, lo cual es un tanto desesperanzador. Sin embargo, en otras se ahorran tal gasto de papel dando al visitante una tarjetita con la página web en la que debe inscribirse para poder recibir información de ofertas de trabajo.

Lo que todas tienen en común es el breve horario de atención al público, e incluso algunas tienen un horario específico para la entrega de currículums. En fin, detalles curiosos para que los caminantes se planifiquen el recorrido. ¡Recuerden que casi todas cierran a las 13h y nada tiene que ver con el horario de verano!

Permiso para respirar (parte 12): Incompetencia cotidiana

2011-08-08T07:33:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.josemarg.com/wp/wp-images/serviciowanadoo.jpg)

Hoy os voy a contar una historia de incompetencia cotidiana, una de tantas que vivimos a diario. En primer lugar, me gustaría aclarar que nada tiene que ver con Wanadoo, pero la imagen me ha parecido más que acertada. Para ser lo más correcta posible, me voy a abstener de dar nombres y comenzaré mi historia con el ya clásico "erase una vez".

Erase una vez una compañía telefónica que era la que yo había tenido contratada toda mi vida. No sabía si era más mala que las demás, pero tenía claro que las facturas eran de escándalo y que me apetecía probar con algún cambio. Todas tienen anuncios llamativos, así que no me resultó fácil decidirme, pero por fin una de ellas se perfiló como príncipe salvador para aquesta doncella en apuros, de modo que solicité hacer la portabilidad de mi número allá por Junio. La nueva compañía me aseguró que no habría ningún problema, pero no tardaron en llamarme mis captores para decirme que no sería posible hacer tal cambio hasta que cumpliera mi permanencia por cierto servicio que tenía contratado, pues de lo contrario tendría que pagarles 70 eurazos. Puesto que quedaba un mes para que pudiera solicitarlo de nuevo, decidí esperar.

Por fin pasó un mes y cogí rápidamente el teléfono para volver a solicitar la portabilidad, y una vez más estaba esperanzada hasta que de nuevo me comunicaron que no sería posible hasta que no cambiara la titularidad de mis datos, para lo cual debía pagar bastante menos de 70 euros, pero aun así suponía darles más dinero a lo que en aquellos momentos no tenía otro nombre más que "panda de chorizos", siendo finos. Tras consultarlo repetidas veces, supe que esa sería la única opción. Por otra parte, los de la nueva compañía insistían en que pidiera la portabilidad, convencidos de que encontrarían la forma de procesar mi solicitud. Seguramente aquellos aparentemente simpáticos teleoperadores se llevarían comisión por ello, pero la realidad es que no hicieron sino llenarme la bandeja de entrada de mensajes esperanzadores seguidos de otros que confirmaban que no era posible llevar a cabo mi petición.

Una vez hecho efectivo el cambio, o eso parecía y por algo me desembolsé el dinero, pude hacer mi solicitud de portabilidad. Parecía increíble que por fin pudiese librarme del yugo opresor de la anterior compañía, y me comunicaron que el día 25 de Julio por fin pasaría al otro operador. Ese mismo día debía tener mi nueva tarjeta y mi nuevo teléfono, pero como bien es sabido, era fiesta, con lo cual el envío se produjo al día siguiente con tan mala pata que no pude recogerlo personalmente, de modo que había de esperar al día siguiente para pasar a recogerlo a Correos. Me dije que dos días sin teléfono no era nada, y fui felizmente a la oficina de Correos a recoger mi pedido.

Nada más poner la tarjeta, vi que tenía varios mensajes de llamadas perdidas del teléfono de información al cliente. Me llamaron esa misma tarde y me dijeron casi con prisa que tenía que enviar por fax una documentación. No me dijeron para qué la querían y, mucho peor, no me dijeron qué ocurriría si no la enviaba. Reconozco mi ingenuidad al no preguntar, y tan sólo les pregunté si podía dirigirme a la tienda más cercana a llevar allí los papeles. Ellos me dijeron que por supuesto, pero que desde allí había que enviarlos por fax. Salí corriendo a hacer las fotocopias pertinentes y el chico de la tienda me dijo que era tontería enviar dichos papeles puesto que ya tenía la tarjeta y el teléfono en mis manos, pero que por supuesto que lo enviaría.

En fin, el caso es que el fax jamás debió llegar porque el día 3 de Agosto me llegó un sms comunicándome que se me había suspendido temporalmente la línea por problemas de seguridad. Los de mi nueva compañía me dijeron que no les había llegado ningún papel y volvieron a requerírmelo, así como una autorización que debía hacerme el banco para que dicha compañía pudiera pasarme las facturas a mi número de cuenta.

Me dirigí al banco tan pronto como me fue posible. Allí me dijeron que bajo ningún concepto podían elaborarme una autorización dado que dicha autorización debía hacerla yo misma. En cuanto a otro de los papeles que necesitaba, un recibo domicilado en mi número de cuenta, podía pedirlo y pasar a recogerlo cuando me avisaran de que les había llegado a la oficina. Les había explicado con pelos y señales que necesitaba un recibo en el que figurase mi número de cuenta y mi nombre, ellos parecieron entenderlo y salí corriendo a dar el siguiente paso: poner una reclamación en la tienda.

Hecho todo esto, sólo podía esperar a que me llegase el recibo que había solicitado, pero entretanto me llegó la primera factura de mi nuevo operador, de modo que les llamé y, tras la acostumbrada e interminable espera para que me atiendan, les dije que si podía aportarla, desde allí me dijeron que efectivamente así era, pero necesitaban que el banco me la sellara. Esta misma mañana he ido a ello (dado que durante el fin de semana el banco está cerrado) y resulta que no la habían pasado a mi número de cuenta sino al de mi madre, quien no había facilitado su número de cuenta en ningún momento a mi nuevo operador puesto que ella no pertenece a él. Es decir, que pagué un cambio de titularidad para nada.También había llegado mi recibo, así que corrí a enviar un fax con, supuestamente, todo lo que me pedían.

Pero cuando por fin pude llamar a mis nuevos carceleros, estos me comunicaron que la documentación aportada no sirve de nada, según ellos les he entendido mal porque lo de la autorización no les sirve y el recibo enviado tampoco dado que está cobrado en mi cuenta pero no a mi nombre. Tengo que pedir otro recibo, esperar a que mi antigua compañía me envíe otro y mientras tanto, seguiré sin línea porque un grupo de incompetentes no supo hacer bien su trabajo.

Mis queridos lectores podrán imaginar que a estas alturas estoy deseando darles un buen escopetazo en la cara a unos y a otros, pero desgraciadamente matar humanos no es una buena opción en este caso. Sé lo que es estar al otro lado del teléfono, oír las quejas de un cliente estresado por un mal servicio y no poder hacer nada salvo escucharle y pasar la llamada. Sé que Internet permite esta nueva forma de trabajo a la que asistimos, en la que cada vez que llamamos nos atiende un operador distinto, que cada persona que coge el teléfono nos da una información completamente diferente y que nuestras consultas se convierten en el juego del teléfono escacharrado, dando lugar a problemas interminables en los que los únicos perjudicados somos los usuarios mientras los jefazos se rascan la barriga. Pero también sé que hay que agotar todas las vías posibles, así que pienso hacer tantas reclamaciones como sean necesarias y presentarlas en consumo. Tengo claro que nada de lo que haga parará los pies a semejantes titanes, pero desde luego no pienso cruzarme de brazos con total sumisión mientras espero a que la línea vuelva.

Lástima que matar humanos no sirva de nada en estas guerras del día a día.

Permiso para respirar (parte 11): Hija del verano

2011-08-03T08:27:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://3.bp.blogspot.com/-bGQixwAHws4/TZ2M9BZTUWI/AAAAAAAAAOE/mvE41ut6z0U/s1600/solb.jpg)

Soy una hija del verano. Cuando el sol está en su punto álgido y tenemos casi más de treinta grados, yo me siento plena, al menos donde vivo, con el clima que hay aquí. En otros lugares me deshidrataría como casi todo humano.

Mañana es mi vigésimo tercer día del nombre, por así decirlo. Cuando el momento de cumplir años se acerca entro en un breve período de reflexión. A menudo pienso en las cosas que todavía no he podido hacer, en las que quisiera hacer algún día y en las que creo que nunca haré. Este año me pregunto qué haré con mi vida, a qué me dedicaré. A veces caigo en los deseos propios de la mayoría de individuos cuyas aspiraciones están dentro de los tópicos que nos inculca el sistema que controla nuestras vidas: ganar mucho dinero, hacer viajes, ir a conciertos, permitirme locos fines de semana... pero, ay, otra parte de mi ser me dice que eso estaría bien durante algún tiempo, hasta que me aburriese y volviera a entrar en contacto con mis ideales, y para vivir de acuerdo a ellos y poder dormir con la conciencia tranquila sé que sería incapaz de dedicarme a mi propio placer olvidando este mundo que me gustaría hacer un poquito más justo. Seguramente acabe enfadada con todo y con todos, frustrada por haber tirado mi vida intentando cambiar aquello que jamás cambiará. O no, tal vez lo más probable sea que nunca haga nada, que me pase la vida soñando sin haberme movido del sitio. Y esa idea es la que menos me tranquiliza de todas.

Especulaciones aparte, ahora sólo puedo seguir adelante y ver cómo se desarrollan las cosas. Sólo el tiempo me dirá si quedo satisfecha con mis decisiones.

Y debería disfrutar un poco más de este extraño verano que tan corto me está resultando.

Observo (parte 20): Transformers 3 y la magia del cine

2011-07-03T04:12:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.cuandoerachamo.com/wp-content/uploads/2007/05/optimus_prime.jpg)

Hace cuatro años tuvimos la oportunidad de ver a los Transformers en la gran pantalla. Lejos de la película animada de 1986, aquí llegaba una adaptación con actores reales y con versiones mejoradas (al menos, para mi gusto) de Megatron y otros personajes.

Nunca he estado muy puesta en el universo de los Transformers. Tuve algún muñeco y vi algunos capítulos de la serie de dibujos, pero era muy pequeña. Me gustaba ver robots que corrían, disparaban, unos eran buenos y otros malos. En general me gustaban los robots, así que eran unos dibujos entretenidos. Pero más allá de conocer a los clásicos como Optimus o Megatron, no fue algo por lo que desarrollara una gran afición. Eso sí, cuando me enteré de que iban a hacer una película sobre ellos me hizo bastante ilusión y esperé para poder verla.

Las películas de Transformers pueden resumirse en guiones flojísimos y efectos visuales espectaculares. El mundo siempre está en peligro por culpa de los malvados Decepticons, hay un chico protagonista que se hace amigo de los heroicos y bondadosos Autobots, una tía buena cuyo papel consiste en distraer con su físico y con sus comentarios estúpidos, salen coches muy llamativos y hay grandes batallas con las típicas americanadas del salvamento en el último minuto. En definitiva, son películas absolutamente comerciales. Tienen acción, humor y las cosas que gustan a un público mayoritario. Y cuando voy a verlas sólo espero ver eso.

Normalmente no me gustan este tipo de películas, pero he visto las tres de Transformers. De hecho, la última de ellas la vi ayer mismo en el cine, y no tenía nada de sorprendente. Las mismas lagunas en la historia, personajes de nula profundidad psicológica, incongruencias (SPOILER: ¿Optimus cargándose a Megatron a la primera de cambio cuando éste iba a proponerle una tregua? Por si no teníamos bastante con ver al archienemigo en plan segundón lameculos de la película, ahora muere de una forma sucia a manos del supuesto héroe, quien, por cierto, no demuestra ser un buen líder para los suyos si es capaz de sacrificar su propio planeta de una forma tan absurda. Por mucho que quiera proteger a los humanos, ¿desde cuándo Optimus renuncia a Cibertron?), malos muy poderosos pero también muy torpes, muchas muertes entre los civiles pero a los protagonistas ni les rozan las balas, la chica de turno con la habilidad sobrehumana de correr con tacones enormes, cruzar ciudades en ruinas y no mancharse aunque vaya vestida de blanco... y tortas, tortas por todas partes. Violencia extrema, pero apta para menores porque no es lo mismo despedazar a un robot gigante que a un humano.

Pero con todo me ha gustado. Me ha permitido pasar un buen rato, reírme con algunos detalles y disfrutar de peleas imposibles utilizando una Chicago que queda en ruinas como campo de batalla. No se me ha hecho larga, cosa que no puedo decir de la segunda parte, y no me importaría volver a verla (en casa, eso sí). Así que, ¿qué más puedo pedir? Las tres últimas películas que he visto (Thor, X-men: First Class y Transformers 3) me han gustado, cada una a su manera, y me hacen reafirmarme en mi idea de lo que es para mí el cine. El cine es magia. Es sorprenderte, creer que lo que estás viendo es real, que te evoque sensaciones. Que te ponga los pelos de punta, que te deje pegado al asiento. Que te mantenga en vilo, que le dé la vuelta a una historia que quizá no era lo que esperabas ver, pero que aun así te asombre. Que adapte aquello que uno puede imaginar pero es difícil ver incluso en la ficción. Es todo cuanto le pido a una película. ¿Mucho? ¿Poco? Para mí, lo suficiente para poder abandonar la sala habiendo disfrutado de lo que me han mostrado. Un día tal vez me apetezca ver una película profunda. Otro día, tal vez sólo busque espectacularidad visual. Un día quizás quiera reír y otro quiera tener un nudo en la garganta. Pero ante todo lo que quiero es disfrutar.

Esto va por todos los que se las dan de culturetas y subestiman no sólo las películas, sino a las personas que las vemos. Porque quizá ellos necesiten hacer la mezcla de los componentes más extraños para crear algo que sacie su sed de originalidad, lo cual no tiene por qué servir para crear algo de calidad. Pero hay quienes nos conformamos con poco, y no por ello somos incultos. El cine es magia, señoras y señores. Y eso es algo que se nos está olvidando.

Permiso para respirar (parte 10): Alguna vez

2011-06-25T10:08:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.psicomed.es/wp-content/uploads/2010/01/soledad.jpg)

Alguna vez todos nos sentimos mal con nosotros mismos.

Sentimos que estamos haciendo una gran tontería... porque tenemos un problema que no queremos ver. Como si oírnos a nosotros mismos reconocerlo fuese la peor de las deshonras. Y sabemos que no vamos por buen camino, pero seguimos adelante. Todo sea con tal de no sentirnos débiles.

¿Qué cuesta hablarlo?

Nos cuesta una herida en el ego. Y lo sabemos. Y pese a todo, no cedemos.

Alguna vez todos nos sentimos estúpidos. Y alcanzamos las más altas cotas de estupidez jamás escaladas.

Triste récord que batir.

Tal vez tenemos ya una herida que nos duele, aunque no queramos reconocerlo. Y por eso preferimos ser estúpidos y seguir cortándonos.

Miro (parte 20): ¡¡Por fin!!

2011-06-19T08:17:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.fofi18.es/SOFIA/FORUM/xmen_tm5.jpg)

Sin duda los X-Men son mis superhéroes favoritos. Me he criado viendo la serie animada, leyendo sus cómics, jugando a ser Pícara ya que no me dejaban pedirme a Lobezno, estrenando mi primer ordenador para jugar al X-Men: Children Of The Atom, soñando con ellos, dibujándolos, inventando historias... ansiaba verlos en la gran pantalla, ver a un Lobezno bajito, feo y con malas pulgas discutiendo con un Cíclope maduro y serio mientras Rondador Nocturno pedía un poco de calma y se teletransportaba de un lado a otro dejando una nubecilla morada con olor azufre. Pensaba en Pícara gruñendo y volando con el puño en alto mientras Gámbito le gritaba: "¡pelirroja!" durante una partida de póker. Imaginaba a la Bestia colocándose las gafitas negras durante una conversación con el buenazo de Coloso, amenizada por la presencia de las geniales Tormenta y Gatasombra. El Profesor Xavier y Magneto debatían sin llegar a acuerdo jamás. Y luego estaban Mariposa Mental, Longshot, Dazzler, Forja, el Ángel, Fuego Solar, el Hombre de Hielo, Fénix, Mística, Mole, Avalancha, Kaos, Dientes de Sable, Espiral, Emma Frost, Banshee y otros tantos personajes que harían al menos una pequeña aparición. Lo importante era que salieran todos.

Entonces apareció la primera película. El inicio me estremeció, cuando un jovencísimo Erik Magnus Lensherr lograba mover la valla metálica que le separaba de su madre. Pero lo que siguió a esa escena me pareció una auténtica decepción. Un Lobezno sex symbol, un Cíclope que ni pincha ni corta, una Pícara tonta e infantil, un penoso Dientes de Sable y una Jean Grey sorprendentemente parecida a como la imaginaba, pero sólo a nivel físico. En definitiva, una película para olvidar, de no ser por la perfecta Mística. La continuación me contentó algo más, quizá porque tenía más acción o por la breve aparición de Coloso, y Hugh Jackman comenzaba a caerme simpático. Pero entonces llegó la tercera película, un enorme What if con despliegue de efectos especiales y gran destrozo de los personajes. ¿Dónde está la masculina Calisto? ¿Y el enfrentamiento entre Juggernaut y Xavier? Por no mencionar las expectativas que nos generaron con el Ángel para que éste apenas aparezca.

Y cuando pensaba que las adaptaciones de cómic no podían decepcionarme más (Daredevil aparte... de esa mejor ni hablar), llegó Lobezno. Por fin había aceptado a Hugh Jackman, pero la película no servía ni para vender. Un bodrio de la Fox mareante, sin sentido y por el que compadeceré eternamente a Masacre; vaya forma de tomar el nombre de un personaje para hacer lo que le dé a uno la gana. ¿Desde cuándo demonios Lobezno y Dientes de Sable son hermanos? ¿Qué forma es esa de destrozar la historia con Silver Fox? Sin duda una de las peores cosas que he visto jamás.

Habia perdido toda esperanza de ver una buena película de mis superhéroes favoritos. Comprendo que no adapten tal cual una trama de cómic, pero que respeten a los personajes y enlacen historias es lo único que pido. Y por fin he visto algo muy parecido a lo que quería: X-men First Class. Una buena película que cuenta una historia llena de referencias a cómics que más de uno recuerda. Podemos ver a la Bestia antes de ser azul, compender mejor a Mística, deleitarnos con el misterioso Azazel, alucinar con la sexy y pérfida Emma Frost, ver a un curioso Sebastian Shaw y disfrutar, sobre todo disfrutar de la amistad entre Xavier y Magneto. Especialmente este último, interpretado por Michael Fassbender, me ha dejado con la boca abierta. Nada como ver forjarse a uno de los mejores supervillanos jamás creados, si bien no puedo considerarle malo. Un personaje muy bien desarrollado, con escenas espectaculares que no hacían sino recordarme por qué siempre le he admirado tanto.

Mientras veía la película recordaba esa sensación de estar viviendo una aventura a través de las viñetas de un cómic, volvía a sentirme como hace ya unos cuantos años, mientras devoraba historias tirada en la cama en verano, sufriendo por los personajes cuando estaban en apuros, celebrando sus logros, conociéndoles número tras número y llegando al final del cómic para comprobar que si quería conocer el final tendría que esperar unas cuantas semanas hasta la siguiente publicación. Y que una película te haga rememorar todo eso es maravilloso.

Observo (parte 19): Y me llamarán fascista

2011-06-17T01:46:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://2.bp.blogspot.com/_NB7oNzjPV68/S4zfic1WaGI/AAAAAAAADJc/Ye0ANfuWaoY/s400/tercios+de+flandes.jpg)

Hasta hace poco se hablaba de Spanish Revolution. Hasta hace poco, sí, hasta que la acampada en Sol pasó de moda y finalmente fue disuelta. Han sido días en los que uno podía sentirse tan orgulloso de ser español como cuando nuestra selección ganó el mundial, y la gente se echó a la calle del mismo modo, pero por fin lo hizo por algo que no fuese deporte.

Pero todo caduca y ahora, ¿qué? España vuelve a ser país de vergüenza. Volvemos a asistir al eterno circo de payasos que degradan la de por sí herida y humillada democracia y nos pesa nuestra nación. Vuelven a surgir los independentismos, la constante lucha de ciertas comunidades autónomas por convertirse en naciones, y es que sólo en los momentos históricos queremos ser españoles. El resto del tiempo parece darnos asco nuestra propia bandera. Pero si España es una entonces, tiene que serlo siempre.

No me gustan los independentismos de ninguna clase, ni el apoyo oportunista de muchos a los que les encanta decir que son españoles sólo cuando están contentos.

Miro (parte 19): Que suene la música...

2011-06-15T10:55:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://images04.olx.com.mx/ui/8/64/41/1282759934_115776341_1-Fotos-de--CLASES-DE-MUSICA-VIOLIN-PIANO-BAJO-GUITARRA-BATERIA-ETC-1282759934.jpg)

Por fin tengo tiempo para dedicar parte de él a una de las cosas que más aparcadas tuve que dejar y que más tranquilidad me aporta: la música.

Nunca he destacado en música, al igual que no he destacado en muchas cosas. Cuando estaba en el colegio nos obligaban a tocar la flauta y me costaba horrores tapar todos los agujeritos con los dedos, de modo que una de las profesoras que tuve me acabó diciendo que no se me ocurriera dedicarme a la música porque no era lo mío. En ese momento me encogí de hombros y guardé mi flauta, porque había aprobado por los pelos un examen que no me interesaba; pero la realidad es que durante mucho tiempo pensé que probablemente así fuera y deseché la más mínima oportunidad de hacer algo relacionado con el tema.

Pero había cosas que sí me gustaban, y que no se me daban mal del todo, como sacar de oído pero con rapidez algunas canciones y tocarlas en un pequeño teclado que funcionaba con pilas. O cantar. Me gustaba cantar cuando estaba sola, cuando nadie podía oír mi voz de pito, la que tuve y la que tengo, que problablemente no sea bonita pero con la que sé entonar. Un señor que decía llevar un coro me hizo un par de pruebas y me propuso colaborar, pero le dije que no tenía tiempo cuando lo que en realidad no tenía era motivación. No creía que a nadie le gustara escuchar mis agudos, así que los escondí durante un tiempo y sólo con los años me fui decidiendo a dejarlos oír... y he descubierto, no sin cierta sorpresa, que mi voz no es tan desagradable como yo creía y, de hecho, a más de uno le ha gustado.

A día de hoy tengo un teclado que no funciona con pilas y que se oye más alto, y cogí cierta costumbre de sentarme ante él y practicar. Bastaba con que se me metiera una canción en la cabeza para sacar mi teclado y automáticamente ponerme a ello. Muchas veces no lo conseguía, pues muchas de las piezas que ansiaba tocar era bastante complicadas, y más para alguien sin formación musical. Pero es no significa que me rinda, sino que las desplazo... de momento. También tengo una guitarra eléctrica, el precioso regalo de una amiga que decidió cederme su primera guitarra para que la cuidara con todo mi cariño. Y a veces la cogía y practicaba acordes o alguna tablatura sencillita. Pero de esto hace al menos dos años. La carrera me absorbió y mis pobres instrumentos quedaron recluidos.

Hoy he vuelto a sentir la ilusión de poder hacer música. Sin importarme lo que nadie pueda decir. Simplemente, hacer música y sentirme en paz.

Permiso para respirar (parte 9): El momento ha llegado

2011-06-14T01:57:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://img22.imageshack.us/img22/6303/osgiliath.jpg)

"Mother always said: my son, do the noble thing. You have to finish what you've started, no matter what. Now sit, watch and learn."

(Sonata Arctica - Don't say a word)

La nota ha llegado. La impaciencia ha terminado. He tenido que esperar un año para que llegue este momento. Un año en el que me he examinado cuatro veces, en el que he tenido que estudiar sin motivación, en el que me he frustrado y me he dicho que no podría... para levantarme de nuevo e intentarlo otra vez. Me he sentido tonta e incapaz, he visto el tiempo escurrirse entre mis dedos mientras los apuntes esperaban ante la mesa a que los leyera y memorizara, a que golpeara la calculadora y, aun así, en mis notas apareciese un suspenso bajo, claro, una nueva sentencia. He callado a veces mi amargura, otras la he gritado. Finalmente, la ignoré. Sólo quedaba una oportunidad, y había que aprovecharla. Era ahora o nunca. Era el momento de ponerle fin a algo que yo misma empecé. Porque si empiezas algo, tienes que terminarlo.

La espera se hacía eterna y, a la vez, el tiempo volaba. Hubo canciones que la amenizaron, que le pusieron letra a mi temor, a mi impotencia y a mi rabia.

Ahora las hay para celebrar mi victoria. En el último momento, y no dudo que con algo de misericordia por parte de mi profesor. Una misericordia que le agradezco, pero tengo claro que si no hubiese vuelto a intentarlo todas estas veces, esa misericordia no habría existido.

Mil gracias a todos los que me habéis apoyado durante estos cinco años que debieron ser cuatro pero que al final han dado su fruto, y que me han permitido rodearme de personas maravillosas a las que con el tiempo he aprendido a llamar amigos y con los que me graduaré dentro de unos meses. Mil gracias por vuestras constantes palabras de ánimo, por no dudar de mí. A cierta persona he de agradecerle sus "vamos a celebrar que vas a aprobar" semanas antes de un examen. Y a otra nunca le agradeceré lo suficiente el esfuerzo que ha hecho para ayudarme durante tantos veranos, haciendo ejercicios sin parar y dándome alguna que otra colleja para enseñarme a razonar.

"Trough the gates of Hell, as we make our way to Heaven..."

(Sabaton - Primo Victoria)

Permiso para respirar (parte 8): Larga espera y poca paciencia

2011-06-10T01:14:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.quecomic.com/wp-content/uploads/2009/10/largeanimepaperscans_berserk_baconharvester066__thisres__133961.jpg)

Ayer estaba tensa desde que me desperté. Se suponía que era el día en el que el profesor de la asignatura que me queda para acabar la carrera, de la cual me examiné el viernes pasado, iba a colgar las notas. Pasé el día procurando tener cerca un ordenador para actualizar sin parar la bandeja de entrada a la espera del e-mail que determinaría si finalmente me licencio, pero el esperado mensaje nunca llegaba.

La tarde se me hizo eterna en el trabajo. El ambiente estaba demasiado tranquilo, al contrario de cómo me sentía yo, y cuando parecía que por fin podría irme a mi hora, llegó uno de los típicos individuos a los que poco les importan los horarios de los sitios y por ello se presentan allí dos minutos antes del cierre, para tomárselo con calma mientras rellenan una solicitud. Uno de esos a los que cerrarles la ventanilla y apagarles las luces no les parece una indirecta clara de que ya pueden darse prisa o se quedan sin entregar su dichosa hojita.

Para rematar, tras casi media hora de espera, mi autobús no pasó; aquello no hizo sino recordarme por qué no me gustan los autobuses. Cuando por fin vi uno que parecía ser una buena alternativa, resultó que lo mejor habría sido no haberlo cogido, porque estaba haciendo el trayecto contrario al que daba a entender su letrero. Así pues, me vi esperando nuevamente en otra parada distinta hasta que por fin llegó un autobús que me llevó a mi destino si bien hacía un recorrido más largo, pero a falta de pan buenas son tortas.

Y bueno, tras mi histérica odisea a ritmo de un poquito de buen metal, aquí estamos una mañana más, sin saber la dichosa nota y con inquietud en el cuerpo. Esta noche he tenido mi cuarto sueño inquietante de la semana, y este era bastante más realista. Tanto que al despertar creía que verdaderamente había sacado un 2,1 en la asignatura de marras.

Esperemos que este sueño no se haga realidad... porque aparte de asustarme de mis propios sueños, es posible que entre en modo berserk.

Observo (parte 18): Todavía palpita...

2011-06-08T17:30:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://4.bp.blogspot.com/_ycOPQiGS7M4/THrQsamqirI/AAAAAAAAAKU/jffpV6-yWrw/s400/angel_caido_3.jpg)

"Angel, put sad wings around me now. Protect me from this world of sin, so that we can rise again "

(Judas Priest - Angel)

Pensaba irme a dormir, pero la voz de Halford me perfora una vez más.

A menudo he pensado, y estoy segura de que muchos de vosotros también, en desaparecer. Simplemente desaparecer, chasquear los dedos y esfumarme de este mundo en el que asistimos a la paulatina decadencia de la humanidad. Constantemente buscamos la forma de evadirnos de la realidad... pero esa no es la solución. Hemos de afrontarla, tomar conciencia del lugar que ocupamos en ella, observarla y vivirla. Y ello conlleva una gran dosis de indignación, pero no podemos horrorizarnos constantemente ni obsesionarnos con cambiar la naturaleza de una raza que sólo va a peor. Esa idea acabará consumiéndonos y amargándonos una existencia de por sí compleja. A veces lo mejor es reír... reírnos de nosotros mismos y del asco que damos. Reírnos con ironía, con rabia y con dolor... mientras pensamos en el bien que todavía podemos hacer. Porque podemos hacerlo, aunque a menudo lo olvidemos.

Siempre he seguido mi camino, sin pensar en lo que habría de hacer el resto aunque alguna vez he caído en delirios de grandeza dictatorial, creyendo que someter y aniquilar es lo mejor que se puede hacer; pero no, esa tampoco es la solución. El verdadero problema está en todos nosotros, en nuestra propia naturaleza, y si lo mejor que podemos hacer es desaparecer... absurda existencia la nuestra. Tal vez algún día lleguemos a la conclusión de que lo más inteligente que podemos hacer (como animales supuestamente superiores con la habilidad de pensarnos a nosotros mismos) es autodestruirnos. Pero parece que tenemos intención de seguir pataleando unos cuantos siglos más, hasta que la Tierra se vaya a pique por nuestra gestión insostenible. Así pues, lo mejor que se me ocurre es aprovechar mi estancia en ella.

Creo que todos tenemos algo que aportar, y que lo mío es ir sembrando. Caminando, de un lado a otro, y sembrando ideas. Diciendo lo que pienso, tratando de implicarme en proyectos con los que me sienta identificada. Que no pueda cambiar algo no significa que tenga que unirme a ello, ni que deba ignorarlo. De hecho, he de tenerlo más en cuenta que nunca, aprender todo lo posible y mantener vivo el espíritu crítico. He de cuestionarlo todo, tanto lo que no me gusta como lo que creo fervientemente. He de seguir con mi cruzada solitaria para que nos paremos a reflexionar seriamente y no sólo soñemos, sino que trabajemos para hacer de este mundo un lugar más justo para todos nosotros. He de ser paciente y recordar que cada pequeño paso es importante.

Quiero volver a sentir la ilusión de estar haciendo algo útil para mitigar ese dolor ajeno que no me deja vivir tranquila, poder transmitir a los demás lo que he aprendido y cuyo recuerdo me hace sonreír.

Quiero ayudar. Y seguiré intentándolo mientras camino entre mis congéneres, riéndome de lo que somos, salvo de un pedacito de nuestro ser: ese que todavía palpita y sufre.

P.D.- Aunque mi entrada no tiene que ver con reivindicación política alguna, aprovecho para dar las gracias a la gente que todavía cree en lo que empezó en Sol y ha ido más allá de nuestro país, a los que no se han dejado llevar por el perroflautismo y han acudido al Congreso a manifestarse. A los que siguen luchando para que esto no se pierda, para que no se convierta en una concentración de porro y florecitas, que era lo que se venía viendo últimamente y por lo que me estaba decepcionando. A todos los que están haciendo algo de verdad, y se implican: gracias, porque esta lucha es otro de esos pequeños pasos que por fin están siendo dados.

Miro (parte 18): Miradas

2011-06-08T11:01:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.tadega.net/Fotos/var/albums/SPC/verbos/mirar_%20ver.jpg?m=1297147501)

Hoy venía escuchando música en el tren y se sentó a mi lado una mujer joven que llevaba un buen rato hablando a gritos por teléfono. Se la notaba enfadada y cansada, y debido a lo alto de su tono de voz, pude saber que hablaba con su padre, el cual le estaba leyendo la cartilla por haber perdido el empleo. Ella le decía que no tenía ganas de seguir discutiendo, pero la conversación se prolongaba. La gente la miraba de vez en cuando con cierta desaprobación por las palabrotas que gritaba, pero en general todo el mundo volvía a su quehaceres, a su mirar por la ventana o a su dormitar. Todos excepto el chico del asiento de enfrente, que la miraba fijamente con clara indignación por su vocabulario, y no apartaba esos ojos curiosos y acosadores. Uno de estos chavales vestidos de marca de los pies a la cabeza, que en vez de estar bien están "de puta madre", que en vez de decir que algo está genial dicen que "es la polla", y al que probablemente esté prejuzgando equivocadamente, pero cuya actitud me daba ganas de preguntarle qué demonios miraba tan fijamente. Uno de tantos que te acosan con la mirada, a los que no les basta con observarte sino que parecen esperar a que les mires para poder restregarte el asco con el que te contemplan y que no sienten ninguna vergüenza al descubrir que te has percatado de su morboso interés.

Llegué a mi destino. Me bajé del tren y dejé atrás a la mujer que despotricaba y al chico que la miraba. Y me fui pensando en esas actitudes tan cotidianas... y tan poco empáticas.

Y en lo poco que me gusta esa gente...

Observo (parte 17): Y una vez más es Lunes

2011-06-06T03:54:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://malasia.pordescubrir.com/wp-content/uploads/2009/05/tiburones-martillo.jpg)

Cuando no se me ocurre con qué ilustrar algo, pienso en tiburones. Da igual que sea una entrada de blog, una carpeta, el fondo de pantalla de mi móvil o el margen de un cuaderno: siempre acaba apareciendo una de esas lindas cabecitas con dientes o algo por el estilo.

Ya estamos a lunes otra vez. Las semanas vuelan, el tiempo vuelve a empeorar y tengo tanto sueño que me siento como uno de estos tiburones martillo, vagando lentamente por un inmenso océano mientras procuro no chocarme con el resto de gente que está igual que yo. Supongo que podría ser una sencilla metáfora sobre la vida.

El viernes por fin me examiné. Qué decir, era el mismo examen de las convocatorias anteriores. A estas alturas, es de esperar que me lo sepa de memoria, pero va a ser que no. No pude evitar ponerme nerviosa, pero me atreví a hacer ejercicios a los que había cogido bastante miedo, y eso ya es un logro para mí. Ahora cruzo los dedos a la espera de la nota mientras pienso en los dos próximos sábados, porque tengo los exámenes de inglés, ese idioma que no me cuesta entender pero cuya pronunciación puedo resumir en mi clásica "My English is a crrrrrrrrap".

No tengo nada interesante que contar, ni se me ocurre gran cosa sobre la que hablar. Parece que todo el tema de la acampada en Sol se ha pasado de moda para muchos y ya apenas oigo hablar de ello. Espero poder implicarme más en las asambleas en pueblos.

Permiso para respirar (parte 7): A unas horas del examen

2011-06-02T15:59:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://1.bp.blogspot.com/_uREeTJO99DE/S-ruF_DF2QI/AAAAAAAADlU/_-w-EK48kbQ/s1600/Frazetta+The+Death+Dealer+II.jpg)

Es casi la una de la madrugada. Oficialmente ya es 3 de Junio, esa fecha esperada y temida, ese día en el que tengo la última convocatoria del examen de la última asignatura para poder licenciarme. Tengo mucho sueño, y eso es lo único que me libra de los nervios terribles que siempre se me agarran cuando tengo que enfrentarme a algo que me cuesta horrores, algo en lo que no puedo garantizar que vaya a ganar. Pero no me queda otra que intentarlo y cruzar los dedos.

Ahora lo primordial es descansar.

Miro (parte 17): Yo iba a escribir otra cosa

2011-05-27T02:59:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://3.bp.blogspot.com/_wxuFbla7NrM/TIJm-Dd6YNI/AAAAAAAAAAM/MM9bxLlWx8Q/s1600/pu%C3%B1o+en+alto.jpg)

Yo iba a escribir otra cosa. Iba a escribir sobre el Lunes 23 de Mayo de 2011, cuando me desperté con la sensación de haber dormido media hora a lo sumo por efecto de la primavera, de haberme acostado un poco más tarde de lo debido (como siempre) y de que los populares reocorrieran el pueblo en sus coches fundiendo el claxon, cual equipo de fútbol victorioso que dicta la hora en la que uno podrá descansar cuando les dé por dejar de pitar. Sí, estaba cantado que iban a ganar, ya lo sabíamos todos y quien decía no esperarse algo así es porque no lo quiso ver. Que las cosas no se consiguen de un día para otro y menos en España, donde todo llega con retraso menos las modas y donde la gente no lee. Si no se leen los carteles, ¿cómo se van a leer la diferencia entre voto en blanco y voto nulo? ¿Cómo se van a leer las propuestas de Democracia Real antes de votar al "menos malo"? ¿Cómo se van a leer tantos textos que hablan de la lucha contra el bipartidismo?

Luego está eso de que la gente va teniendo una edad y deja de soñar... pero disculpen mi insolencia, señores, cuando les recomiendo que sueñen un poco en vez de rebuznar constantemente por ese sistema en el que unos y otros son malos y les traen por el camino de la amargura. Y luego me dirán que soy joven y que no tengo ni idea, y probablemente no les falte razón en el primer punto. Ya tendré tiempo de experimentar la decepción por mí misma, pero de momento no tengo motivos. Cosas de tener a lado de la cama una notita que me escribió mi madre en mi caluroso cumpleaños del 2010 en la que se lee: "para que sigas soñando". Y mi madre no es de las que pueden permitirse tenerme entre algodones durante toda mi vida. De hecho siempre me ha dejado muy claro que la vida es dura y decía que me había dejado mala herencia al contagiarme su idealismo.

Bueno, pues yo iba a escribir sobre aquel lunes, me iba a centrar en ese despertar y en que la lucha continúa, una lucha que nos costará pero que hemos de hacer si queremos conseguir algo, pero hoy se ha producido el violento desalojo de la Acampada en Barcelona y me toca cargar las tintas contra el gobierno y contra quienes permiten que sea el que es. No lo voy a hacer contra la policía, puesto que son mandados. Pero que se les haya permitido utilizar la violencia de forma indiscriminada e injustificada contra personas que acampan pacíficamente me parece indignante. Si ya hasta una protesta pacífica es reprimida, ¿qué no harán? ¿Este es el gobierno legítimo? Vergüenza me da este país. Vergüenza, pena y rabia por esta España estúpida en la que el electorado sigue permitiendo que energúmenos como los que nos dirigen sean la autoridad de un pueblo adormecido cuyo despertar es brutalmente silenciado. Asco, un asco que me puede es lo que siento cuando pienso en toda esa gente oportunista y deshonesta ocupando cargos importantes que no nos representan sino que nos denigran y, por lo visto, ahora también nos apalean.

Todo mi apoyo para la gente de la Acampada en Barcelona. Siento que hayáis tenido que aguantar esto.

Gracias desde lo más hondo de mi corazón al sucedáneo de democracia que tenemos actualmente por permitirme mantener los ojos abiertos y buscar una Democracia Real. Y de paso, por permitirme cultivar el sarcasmo.

Observo (parte 16): Y soñé

2011-05-21T08:48:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.lostiempos.com/diario/actualidad/internacional/20110520/media_recortes/2011/05/20/254581_gd.jpg a falta de fotografías de mi cosecha, próximamente...)

Por favor, escuchadlo mientras leéis...

Hace ya unos cuantos años, soñé.
Soñé que un día mi gente se echaría a la calle para protestar contra toda la manipulación que sufrían sus vidas. Lo soñé y cerré los ojos con todos mis fuerzas, deseando que algún día se hiciera realidad. Lo grité, y maldije a quienes me hacían sentirme tan harta y tan furiosa, quienes me hacían hastiarme de algo llamado política, que todavía no podía ni siquiera comprender. Todavía era joven e intentaba dirigir mis pasos hacia algún sitio, y eso era lo único que tenía claro.

Los años fueron pasando. Fui aprendiendo, manteniendo los pies en la tierra y la cabeza en las nubes; manteniendo la mente fría (aunque me cueste) y el corazón ardiendo. Seguí gritando, pero sabiendo lo que gritaba. Seguí soñando, y sintiéndome sola por ello, pues no veía que nadie compartiera mis sueños. Sólo veía manifestaciones en honor a causas en las que no creía, y aquellas que se acercaban a lo que pensaba se desvirtuaban ante mis ojos. Perdí la fe en toda concentración humana en pos de algo por lo que luchar. Pero seguí cerrando los ojos con la misma fuerza, deseándolo.

Todos me dijeron que la juventud no se movería, y la misma juventud me la confirmaba. Esa juventud de la que formaba y sigo formando parte, a la que se refirieron como "juventud sin futuro", "generación ni-ni", "vagos", "chavales que no tienen ni idea de nada", "juerguistas"... Pero me negaba a aceptarlo, y lo escribí y lo canté, y lo grité y lo lloré en lo más profundo de mi alma. Y pregunté por qué, y no obtuve respuesta. Sólo un negro silencio que me hacía sentir que me había equivocado de mundo y de tiempo en el que vivir.

Pero incluso entonces, soñé.

Y, un día, lo que iba a ser una manifestación más, o así lo creía yo, me reveló que se trataba de algo muy diferente a lo que pudiera haber visto nunca. Gente de todas las edades salió a la calle para protestar. Gente de todas las edades, he dicho, y entre ellos había muchos jóvenes. Y acamparon, y les echaron, y a la noche siguiente fueron más. Y a la siguiente llovió, pero no se movieron. Y llegaron más y más. Y hubo gente que no pudo acampar, pero sacó tiempo de debajo de las piedras para estar allí. Y dialogaron y combatieron con palabras mientras les tergiversaban y les negaban el esfuerzo, y crearon polémica. Y cambiaron muchas cosas en apenas una semana.

Y cuando lo vi, no me lo podía creer. Y sobre todo no me podía creer que ese momento hubiera llegado y yo no pudiera sumarme a ellos cada día de esta increíble semana, porque tenía demasiadas obligaciones que atender, pero dediqué cada hueco que tenía a sumarme a sus protestas, a tomar con ellos esa plaza llamada Sol, que brilla con luz propia. A seguir en todo momento la situación y estar presente. A alzar mis manos por esos "cuatro gatos" que ya son miles. A reivindicar mis derechos y a luchar por mi futuro sin violencia. A apoyar a quienes resisten el calor, el frío y la lluvia para que tantos de nosotros podamos soñar.

Todos me dijeron y me siguen diciendo que una sola persona no puede cambiar el mundo. Y es cierto. Pero puede hacer mucho. Puede alzar la voz, o llevar comida. Puede plantarse y resistir durante noches la temperatura y la ley. Puede transmitir el mensaje. Una sola persona puede hacer muchas cosas. Imaginad lo que pueden hacer muchas de ellas. Imaginadlo, soñadlo, apretad los párpados y cruzad los dedos. Escribidlo, cantadlo. Decidle al mundo que es posible aunque os lo niegue y, un día, lo veréis. Y nadie podrá negarlo, prohibirlo, manipularlo ni apropiarse de ello. Porque es vuestro sueño hecho realidad. Y será sólo el principio de todo lo que podréis conseguir.

Anoche estuve en Sol, y vi como miles de voces se unían para gritar y para guardar el más absoluto silencio.
Y soñé.

Permiso para respirar (parte 6): Días grises

2011-05-19T08:23:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.metal-archives.com/images/1/8/8/3/188320.jpg)

Afrontar un problema cuando tienes algo que perder nunca es fácil, pero ignorarlo no es la solución. Supongo que en estos momentos es cuando sale a la luz la pequeña dosis de valor que llevamos dentro, aunque la verdad es que poco me importa lo que pueda demostrarme a mí misma en cuanto a esto cuando me encuentro en esa situación. Tengo claro que la consecuencia son días grises.

Y también he de afrontarlos.

Tengo muchas cosas que hacer y otras tantas en la que pensar. Tengo una lucha que apoyar ya que no puedo estar allí; pero lo intento dentro de lo posible. Querría hablaros de ella, pero hoy no me siento inspirada; en cambio, sí lo estoy para contar cosas de poco interés general. Más bien, de ninguno. Pero aquí estamos, al servicio de mi alma, que me ruega que escriba.

P.D.- Tohmet...

Miro (parte 16): Porque hay cosas lamentables

2011-05-16T07:00:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://2.bp.blogspot.com/-dONl2kw4AtQ/TVgx0reF7aI/AAAAAAAAA9s/OoLcQOrP1g8/s1600/godzilla%2Bfacepalm.jpg)

Me gustan los mercadillos. A menudo encuentro en ellos algo que llevaba buscando durante un tiempo a un precio razonable. Suele pasar que en puestos vecinos tienen el mismo producto, y unos y otros hacen ofertas y las anuncian a voz en grito para atraer a la clientela. Algo parecido pasa entre los representantes del PP y el PSOE cuando comienza la campaña electoral. Unos y otros gritan como descosidos que harán reformas si les damos su voto, pero hay una diferencia fundamental entre ambos, y es que en el mercadillo pago con dinero para obtener un producto; en política, pago con mi voto por una promesa. Y no me llevo nada a cambio salvo el mal sabor de boca de haber agotado uno de mis derechos para votar a alguien en quien no confío. Para poner en el poder durante cuatro años a un grupo que se va a limpiar el culo con mi futuro.

Cuando se acercan las elecciones no puedo sino reírme. Los medios de comunicación se vuelven inaccesibles y uno teme que ya hasta en los horóscopos del periódico le digan a quién ha de votar. Eso quien los lea, claro. Aunque visto lo visto, esas predicciones me resultan más creíbles que las de cualquier politiquillo al que la capa de superhéroe le queda grande. Eso sí, los calzoncillos de Supermán los petan, porque vaya huevos.

El espíritu del turno de partidos flota en el ambiente, pero si alguna vez hubo decoro en la política, si alguna vez esta fue un arte, se ha perdido completamente. No hay elegancia ni es posible convencer a un votante descontento y humillado, porque nadie da la cara y le dice la verdad. En lugar de eso, unos y otros cogen el paro, se lo muestran, se aseguran de que saliva al verlo, le dicen que lo van a reducir y arrojan esas palabras a la nada. Y se ríen de ese ciudadano estúpido, pero se ríen por lo bajo, mientras ven cómo excava con sus manos para encontrar esa promesa. Pero la promesa no está ahí, ni en ninguna parte. Está en la nada, porque es una promesa vacía. Porque ningún voto la hará realidad hoy, ni mañana. Ni nunca con este sistema que no funciona.

Porque no funciona. Está visto que la cosa cada vez va a peor y que los políticos no convencen. Ya no es cosa de que cuatro locos lo anuncien: es que la gente se está echando a la calle, aunque los medios de comunicación de nuestro país no quieran enseñárnoslo. Porque en este país hay descontento, un descontento cada vez mayor, y se están agotando los parches para taparlo. Porque ante esta campaña lamentable en la que el insulto al rival es el mejor argumento, hay personas que están demasiado indignadas para seguir escuchando.

Porque hay cosas lamentables y luego está la política española; pero por una vez tengo esperanza (y no la Aguirre precisamente).

Observo (parte 15): Imaginad que un día tenéis que decidir.

2011-05-14T08:51:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.hadasyleyendas.net/triste/triste-imagen1.jpg)

Imaginad que sois jóvenes y que ante vosotros se abre la puerta a un mundo al que nunca habíais tenido oportunidad de entrar; un mundo que asusta un poco, pues habéis permanecido recluidos en la penumbra de vuestra habitación durante varios años y teméis lo que pueda haber... a la vez que lo despreciáis porque pensáis que no encontraréis allí lo que vuestra alma desea fervientemente. Os negáis la ilusión, la curiosidad, encerrais al niño de vuestro interior y entráis en ese mundo negando todo anhelo de felicidad, pero lo que verdaderamente os ha impulsado a entrar no es otra cosa que ese deseo silenciado.

Caminais por el nuevo mundo con los brazos cruzados y gesto serio, tratando de aparentar dureza, hasta que llega alguien que os arranca una sonrisa sincera, y la inocencia que tratáis de esconder sube hasta el cielo junto a las risas que compartís con esa persona nueva. Y meses, tal vez años después, esas risas os revelan que tenéis un amigo, una persona en quien confiar y con quien deseáis crecer, a quien serle leal y a quien defender, alguien de quien cuidar, con quien vivir bellos momentos.

Pero el tiempo pasará, y decepcionaréis a esa persona tanto como ella os decepcionará a vosotros, pues no somos idénticos ni perfectos. Tal vez haya lágrimas por parte de quien sepa llorar, y se oirán los gritos de quien sufre pero es demasiado orgulloso como para derramarlas. Ambos sufriréis, cada uno a vuestra manera, y de vuestro dolor se dirán mil cosas, se harán apuestas sobre quién es el bueno y quién el malo, pero eso no ha de importaros. Lo realmente valioso es que los dos sepáis pediros perdón, daros un abrazo y hacer lo que vuestra conciencia y lo que sentís por esa persona os pida, al margen de quien os mire; que aprendais de vuestros errores y, por mucho que os cueste, sigáis intentándolo para hacer sentir mejor esa persona, para que no vuelva a romperos el alma verla llorar ni volvais a sentir que jamás debisteis salir de la oscuridad.

Los años dejarán su huella en vuestras mentes, y habréis de dar gracias a que seguís viviendo, creciendo y compartiendo, estando juntos en los momentos agradables y en los terribles, sintiendo la alegría que esa persona os da y procurando aprender de ella, y aunque habrá cosas en las que jamás os entenderéis, lo importante es que os aceptéis y sigáis siendo quien sois.

Pero tal vez los años dejen en vosotros huellas que os hagan difícil esa aceptación, pues muchas veces no estaréis de acuerdo, y quizá ambos toméis decisiones que os hieran. Trataréis de sanar esas heridas de modo que no quede cicatriz, pero habrá ciertas luces que iluminarán las marcas que han quedado, y no podréis borrarlas de vuestro corazón por mucho que lo intentéis. El tiempo seguirá pasando y cada vez recordaréis con más pesar vuestras heridas. Aunque tratéis de ignorar las voces que os advierten sobre vuestros propios errores y los de la otra persona, os iréis dando cuenta de que el daño está hecho y de que no podéis seguir adelante como si nunca hubiese ocurrido, por mucho que tratéis de perdonarlo... llegará un momento en el que habréis de tomar una decisión.

Pasaréis silenciosos días, meditando. Tal vez descarguéis vuestra rabia contra lo primero que encontréis a vuestro paso, pero eso no cambiará el hecho de que algo os duele en el alma, pues el tesoro que encontrasteis y que contemplasteis con ojos cándidos hace años, ese tesoro llamado amistad, ha ido ensombreciéndose y cada vez merece menos la pena luchar por él. Pero no podéis despacharlo tranquilamente. "Cuando un amigo se va, algo se muere en el alma", dice la canción, y la tristeza os inundará. La decepción, el sentir cada vez más lejos a la persona con quien tantos años habéis compartido, a quien sabéis que habéis fallado a veces y junto a la que quisisteis permanecer pero a la que ya no podéis ver igual que antes... os llevará a tomar una dolorosa decisión que pesará sobre vuestra conciencia. Pero sólo vosotros podréis valorar si pesa más que volver a repetir la historia de siempre, la que tanto os ha agotado.

Ha pasado casi un mes y sigo caminando con este peso a mis espaldas. Pero la decisión está tomada y mi alma, cansada.

Permiso para respirar (parte 5): De todo un poco

2011-05-13T11:09:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.gigicangica.blogger.com.br/valquiria.jpg)

Hoy me vais a permitir que os ofrezca una entrada de blog común y corriente, de esas en las que uno pone un poquito más de sí mismo de lo que normalmente hace. Y es que este blog es más personal cada día, cada vez se me hace más difícil someterlo a normas, decidir qué es mirar y qué es observar. Clasificar la realidad no es trabajo fácil, y a veces una se cansa de darle al coco.

Mientras escribo esto estoy escuchando "Guardians of Asgard", de Amon Amarth, grupo del que me compré una muñequera el domingo pasado en Expomanga. Mis otras dos adquisiciones en tal evento se reducen a otra muñequera, de Immortal, y una púa metálica de los mismos para llevar colgada al cuello. Probablemente más de uno esté pensando que es una tontería ir a un evento relacionado con el manga y el anime para hacerse con la típica mercancía metalera que se puede comprar en ferias, pero la verdad es que era lo único que me interesaba comprar, por el precio y porque no había visto estos elementos en concreto en mercadillos, o no de la misma calidad. Y porque me apetecía, sencillamente. Por lo demás me pareció que los precios eran demasiado altos, y en general en este tipo de exposiciones me gusta más echar un vistazo al panorama, disfrutar de algún buen disfraz y de algo de arte. Realmente llevaba años sin ir al Expomanga, ya sabéis que Mayo no es un mes propicio para andar saliendo mucho si tienes que estudiar, pero este año pude hacer una pequeña escapada y mereció la pena.

Aparte de eso, poco más hay que contar. Os escribo sentada en la cama, cosa que no suelo hacer. Normalmente tiro de ordenador de sobremesa, pero hoy me he permitido un pequeño cambio, tengo la música un poquito más alta de lo normal (que no es mucho teniendo en cuenta que no me gusta provocarme sordera a mí misma), la habitación envuelta en una suave penumbra y los dedos martilleando el teclado. Vamos, que estoy en una situación de tranquilidad absoluta. El resto de mi morada está en silencio. Las tardes de viernes no suelen ser así para mí. Normalmente acabo cayendo en los brazos de Morfeo, o en otras palabras, me echo una siesta del copón. No tenía costumbre de dormir siesta, pero la he ido cogiendo los viernes, y aunque me ponga dos despertadores me sumo en un sueño profundo y cuando abro los ojos veo que es de noche y que he perdido el tiempo, pero mi cuerpo me lo agradece. Supongo que si no fuera con tantas prisas a todas partes, no me sentiría como si perdiera tiempo cuando lo invierto en descansar. También ocurre que a algunas personas nos cuesta estar quietas.

Esta mañana ha habido un fallecimiento en mi familia, de una tía de mi madre a la que no conocía mucho pero por la que lo siento. Llevaba unos días ingresada en el hospital, y ya estaba agonizando, así que esto es lo mejor que podía pasarle dada la situación en la que se encontraba, pero ya sabéis cómo son estas cosas. Espero que por fin descanse y no sufra más.

Tras haber escrito por el mero placer de escribir, os deseo que paséis una buena tarde-noche y espero terminar la entrada que tengo a medias pronto, que sin duda os parecerá más interesante que mis anécdotas.

Permiso para respirar (4): Hasta el cuarenta de Mayo...

2011-05-05T08:32:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://3.bp.blogspot.com/_4pY3vPGXtlE/TVGijsmvDRI/AAAAAAAAAFs/me1Lwil27cw/s1600/bebe+tibu.jpg)

"Hasta el cuarenta de Mayo, no te quites el sayo", dice el refrán. Y qué razón tiene. Sólo hay que ver cómo empeora el tiempo justo para el fin de semana. No le echemos la culpa a Mayo, que Abril se ha portado así también. Pero en Mayo se repite la tónica.

Mayo, Mayo... ese mes que para la mayoría de los estudiantes es sinónimo de ponerse las pilas. Pese a ser de las que procura estar al día todo el año, reconozco que lo hago de forma más o menos relajada hasta que le veo las orejas al lobo. Voy estudiando, sí. Pero Mayo es el mes crucial en el que he de resolver toda duda que pueda pulular por mi nerviosa cabecita para ir a los exámenes de Junio con seguridad en mí misma.

No suelo hablar mucho de mis quehaceres por aquí, pero qué más da; estoy preparándome dos exámenes. Los dos últimos. Bueno, en realidad son tres, pero me centro en los más inmediatos porque para el tercero tendré tiempo de sobra en Junio. Tiempo de sobra para repasar, practicar y sacarme un titulito que acredite que tengo suficiente nivel de inglés, aunque de mi pronunciación se deduzca lo contrario.

Otros años, a estas alturas estaba encerrada en mi casa, estudiando para cuatro exámenes como mínimo. Pero a pesar de que tengo menos asignaturas, llevo nerviosa un tiempo. Tal vez sea porque una de ellas determinará si me licencio o no por fin, y la verdad, ya tengo ganas de acabar, que la vida universitaria es muy bonita pero llega un punto en el que quieres terminar.

También reconozco que ahora me encierro menos. A veces me siento culpable, pienso que quizá he perdido el hábito de estudio, y ciertamente, me cuesta más ponerme a ello, pero procuro no confiarme, que no soy precisamente una lumbrera...

Pero estamos en Mayo, así que he de centrarme en terminar. Ya habrá tiempo para disfrutar. Eso sí, mientras tenga algo que compartir y un hueco para escribirlo, veréis esto actualizado.

P.D.- y sí, el bebé tiburón es de mi cosecha.

Miro (parte 15): Dicen que...

2011-05-03T08:25:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://3.bp.blogspot.com/--s9rKmVuIMM/TWSTYAWhhoI/AAAAAAAAAQM/VyXAuJqBFWA/s1600/Obama-superman.jpg)

Obama dice que Bin Laden ha muerto. Los americanos se echan a la calle y aclaman a su presidente como si de un héroe se tratase. Saben que la muerte de un hombre malo no les devolverá a los seres queridos que perdieron, pero merece la pena celebrarlo, alegrarse porque queda esperanza. Porque en estos tiempos caóticos, un hombre ha cumplido una promesa: la promesa de dar caza a uno de los principales responsables de la tragedia que vivieron.

Una promesa que hizo George W. Bush, y que no cumplió. Pero Obama es diferente, o eso dicen. No en vano es la personificación del cambio, como vimos en la magnífica campaña publicitaria que se hizo para promocionar su candidatura a la presidencia de EE.UU. Obama es diferente porque representa a los Demócratas, frente a los Republicanos, porque su sonrisa franca y su energía al hablar daban esperanza al pueblo, porque su imagen resultaba impecable frente al ya apenas creíble Bush. Y porque es el primer ciudadano de color en ocupar la presidencia de EE.UU. No olvidemos ese detalle, porque desgraciadamente, tiene mucha relevancia, y con esto no digo que me parezca mal, en absoluto. Lo penoso es ver que las diferencias raciales están tan presentes, y que el color de la piel de un hombre determine un cambio.

Dicen que Obama es diferente. Pero ha continuado la cruzada de su antecesor en el cargo. ¿Qué cambio supone ese? Continuar con la persecución de un individuo que merece ser ajusticiado pero cuyo destino no cambiará nada no me parece un cambio. Tan sólo se trata de seguir con un asunto que probablemente sea importante para la moral de los norteamericanos, pero que no es urgente. Aunque claro, no hay crisis mientras se haga justicia, porque dicen que se ha hecho justicia. Una justicia absurda, porque acabar con Bin Laden no es acabar con el malo final. Acabar con Bin Laden no supone más que la muerte de un individuo. No significa desmantelar Al-Qaeda, sino más bien una provocación. Y esto en el supuesto de que sea cierto, porque aquí una servidora no se lo cree por el momento.

Dicen que no somos como los terroristas, y quiero pensar que tienen razón. Nos enseñan sus imágenes celebrando sus victorias a costa de la sangre de los inocentes, y nos dicen que no somos como ellos. Nos adoctrinan para que nos mantengamos unidos frente al mal, frente a la amenaza terrorista. Pero cuando veo a los americanos quemando las fotos de Bin Laden, cagándose en su tumba (afortunadamente, no de manera literal) y festejando su muerte con cerveza en la mano, no veo la diferencia. Sólo veo que ellos tiraron la primera piedra, la primera bomba. Pero queda de manifiesto que nuestra naturaleza no es muy diferente. Será cosa de ser compañeros de raza, la raza humana.

Por supuesto que somos diferentes. Por suerte, no todos los hombres y mujeres de este mundo serían capaces de morir y matar por una causa que no les importa hacer comprender a los demás sino que pretenden imponer por la fuerza, a costa de todas las vidas que sean necesarias para ello. Por suerte, nos queda algo de moral, aunque desgraciadamente sólo despierte cuando nos ponen delante una masacre, y entonces nos solidarizamos con quienes sufren. Pero si queremos paz y celebramos las muertes como si de nuestros triunfos se tratase, estamos declarando la guerra.

Está claro que no hay victoria sin sacrificio y que erradicar el terror nos costará mucha sangre todavía. Pero por favor, no seamos hipócritas. Que no me vengan con que se ha hecho justicia, porque lo que se ha hecho con esto es dar el primer paso para que una guerra silenciosa se convierta en una guerra abierta. Una guerra por intereses, como se hacen todas las guerras, y dudo que a Obama le importe mucho la justicia. Me río cuando oigo mencionar a la nación del sueño americano llamar justicia a una venganza, a la cruzada personal de un presidente para ganarse el apoyo de su pueblo, utilizando su respuesta emocional como excusa para apuntarse tantos. Me río cuando veo cómo un país se hace pasar por garante de sueños, por padre de todos y realmente se aprovecha de sus ciudadanos. La justicia no es cosa de presidentes, no. Ni siquiera es cosa de Obama.

Pero dicen que Obama es el cambio. Quién sabe si, de ser cierto que Bin Laden a muerto, a corto plazo se liará parda, morirá mucha gente y odiaremos a Obama, y quizá en el largo plazo consigamos algo y le recordemos como alguien valiente que dio un primer paso para conseguir la paz. Quién sabe lo que pasará en esta realidad mutable en la que vivimos rodeados de incertidumbre. Hoy sólo veo que se ha saldado una cuenta pendiente que aumentará la credibilidad de Obama a nivel nacional, pero que no resuelve nada. Al-Qaeda seguirá siendo igual de fuerte y yo seguiré pensando que desconfiar de los líderes mundiales es lo mejor hasta que se me demuestre lo contrario.

Observo (parte 14): Mi amigo Thor

2011-05-01T13:12:00.000-07:00

Cuando era pequeña y un primo mío me estaba iniciando en el amor al cómic americano, llegó mi madre y me enseñó a Thor. Pese a que era un señor épico con capa, pelo largo, un casco impresionante y un martillo, todavía no tenía ni idea de los dioses nórdicos, así que lo vi como un superhéroe vikingo que en esos momentos no podía hacerle sombra a Lobezno en mi corazón (aunque bueno, realmente, eso nunca ha sido posible).

Pero Thor es mucho más que eso, y aunque no he leído demasiado sobre él, me quedó claro que Marvel ha sabido combinar la mitología con los superhéroes, haciendo de Thor uno de sus personajes más representativos. Nos muestra a ese dios cercano a la humanidad por sus defectos de carácter, un dios que vive entre Asgard y la Midgard (nuestro mundo).

Cuando me enteré de que iban a hacer la película, en mí se mezclaron la ilusión por poder ver a Thor en la gran pantalla y el miedo a que me lo destrozaran. Las primeras imágenes no me resultaban muy prometedoras y me temía lo peor, pero a la vez, concienciada de que la película sería otra americanada, cruzaba los dedos para encontrarme algo como "300"...

"Thor" me ha parecido, ante todo, una película entretenida. Tiene un ritmo trepidante, en ningún momento se me ha hecho larga. A saltos entre la situación en Asgard y en la Tierra, nos presenta de forma cómica las andanzas de un dios fuera de su mundo mientras busca la forma de volver, cosa que no será posible a menos que se redima de sus actos, causados por su vanidad. La idea es sencilla, uno ya sabe cómo va a acabar. No falta la chica de turno, interpretada por Natalie Portman, actriz a la que tengo un profundo cariño y quizá por ello la he visto bastante correcta. Hay un sólo momento romántico, que no llega a resultar empalagoso por su brevedad (cosa que he agradecido), y en cambio, hay escenas realmente épicas. Ver a Odín en todo su esplendor (e interpretado por mi admirado Anthony Hopkins) al principio me conquistó automáticamente.

Y qué decir de Thor. Arrogante, obstinado, decidido, valiente, ingenuo, algo anacrónico... el Thor de siempre, encarnado por Chris Hemsworth, actor que al principio no me convencía pero al que aquí he visto verdaderamente como Thor. Hay momentos en los que ciertos gestos me recordaban al mismo Kenneth Brannagh en sus tiempos mozos.

Diversión, acción, diseños imposibles, personajes simpáticos y cierto toque dramático se dan cita en una película que me ha gustado y sobre la que no daré más detalles porque no es mi intención meter spoilers, y creo que ya ha quedado claro que me ha gustado. Por supuesto que he echado en falta cosas (fundamentalmente, lo poco que ha lucido el casco) y otras me han sobrado, pero la película en su totalidad me ha convencido. Poder ver a Thor haciendo girar a Mjolnir en compañía de mi madre y salir ambas asombradas y riéndonos ha merecido la pena. Y ver a los niños queriendo ser como él me divierte y me recuerda a mí misma cuando me ataba la chaqueta a modo de capa y quería vencer a mis enemigos con mis grandes poderes.

P.D.- Aunque yo nunca quise ser Thor. Me basta con que sea mi amigo. Él me entiende cuando me enfado y doy martillazos verbales.

Permiso para respirar (3): Esto va por alguien

2011-05-01T03:12:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://img.dailymail.co.uk/i/pix/2008/02_01/virginshark1WENN_1000x690.jpg ; gracias a Miguel por recomendármela)

Esto va por alguien muy importante para mí, alguien a quien estoy agradecida por muchas cosas. La primera de ellas, por haberme traído al mundo pese a las dificultades, y a partir de ahí, por todo lo que viene haciendo desde hace ya casi 23 años para que este personaje que aquí escribe sea feliz. Va por alguien a quien quiero y admiro, con quien río y discuto, con quien convivo y a quien me duele lo indecible ver triste o decepcionada.

Hacer de un sólo día el día en que hemos de felicitar a nuestras madres y darles las gracias por lo que son puede resultar triste porque todos los días deberíamos estar orgullosas de ellas y procurar que pasen un buen día, pero en este mundo en el que tan rápido llenamos nuestras cabezas de obligaciones y otras tonterías es fácil olvidarnos de quienes están ahí siempre. Alegrémonos al menos de que nos queda este día para que todos nos tomemos un respiro y tengamos un mínimo detalle con quienes tanto nos quieren.

Feliz Día de la Madre para mi compañera de batallas, y que sigamos librándolas juntas durante mucho tiempo.

Miro (parte 14): El lamentable clásico

2011-04-29T02:09:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.verfutbolvivo.net/wp-content/uploads/2011/04/real-madrid-vs-barcelona-20111.jpg)

Madrid-Barça, Barça-Madrid. No importa dónde se juegue, no importa qué título se dispute: lo que importa es que es el clásico, los dos grandes del fútbol nacional se enfrentan y los aficionados viven una auténtica batalla. En los programas deportivos le dan bombo al asunto y empiezan a calentar los ánimos. Que si fulanito ha dicho tal, que si menganito ha dicho cual. Aunque queden semanas para el partido, los seguidores de ambos equipos ya se están tirando los trastos a la cabeza.

Llega el día del partido. Obviamente, uno de los dos equipos se va tener que tragar sus palabras. Gane el que gane, Madrid o Barcelona serán ciudades que no podrán dormir hasta las tantas de la madrugada por el jaleo que montan los seguidores del equipo que se alce con la victoria. Gane el que gane habrá insultos y chulería a expuertas y se echará de menos la deportividad.

Siempre he sido madridista, y aunque ahora no sigo la liga con frecuencia, me sigue alegrando saber cuándo ganan los merengues. Dejé de ver el fútbol cuando empezamos con el rollo de "los galácticos", porque veía que se movía mucho dinero pero no se jugaba nada. El Barça ha ido tirando de cantera y haciendo fichajes más acertados, y aunque Guardiola no me caiga precisamente simpático, les está dando caña a sus chicos. Así tenemos a un Barça temible que gana porque sabe jugar.

No tengo problema en reconocerle a Messi la increíble jugada que le permitió sentenciarnos ayer con un segundo y magnífico gol. En ese aspecto, soy bastante objetiva. Lo que llevo mal es el recochineo, pero el de unos y el de otros. La falta de deportividad de la que hablaba antes, las burradas que se dicen y que se hacen por algo que a fin de cuentas no es más que un deporte. Algo que debería disfrutarse se vive de manera exagerada, rozando el fanatismo y acabando, en muchos casos, en desmadre. Es lo malo de los excesos, y bien es sabido que en este país nos chutamos el fútbol en vena. Sólo hay que ver las portadas de los periódicos o el inicio de los telediarios. Por eso es de esperar que cuando hay un partido decisivo se líen las cosas y de vez en cuando le hagan un poquito de daño a la Cibeles, por ejemplo; pero a mí no me hace ninguna gracia. Debe ser cosa de la euforia, por eso de que ganar un partido es lo más parecido a tomar una ciudad y disfrutar del saqueo, porque el fútbol sirve para canalizar nuestros instintos competitivos que de otro modo acabarían en violencia.

El fútbol es politiqueo, está claro desde el principio. Sirve a unos intereses muy concretos, como tantos otros contenidos diseñados para entretenernos y que así unos cuantos puedan asegurarse de que no protestaremos mientras tengamos algo que ver en la televisión. Pensemos en la victoria de España en el mundial, momento en el que se produjo un milagro y la crisis desapareció hasta que se nos fue esa fiebre maravillosa. Pero ese momento queda lejos y cuando se vive otro muy diferente, esa lucha autonómica para muchos: Cataluña contra España. Sí, sí, no contra Madrid, porque he visto alzadas en más de una ocasión las banderas nacionalistas tanto de unos como de otros, y en ningún caso ondeaba la de la Comunidad de Madrid. Y si esto sólo fuese un deporte no habría necesidad de alzar otra bandera que no fuese la del equipo en cuestión, sin reivindicaciones de por medio.

Sea porque los árbitros son unos vendidos, porque los jugadores hacen teatro, porque fulanito estaba lesionado, porque el campo no estaba en condiciones para jugar... sea cual sea la excusa que se utilice, lo queramos ver como un duelo o como un partido pactado al más puro estilo Pressing Catch, el fútbol no debería ser más que fútbol. Debería ser un deporte del que disfrutar, por el que pudiésemos alegrarnos o entristecernos porque un equipo gane o pierda, sin olvidar el civismo.

Son por estas cosas por las que muchas veces paso de ver el fútbol.

Observo (parte 13): Coraje

2011-04-27T07:36:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.freewebs.com/benditapoesia/rtg.bmp)

Cuando todavía estaba en el colegio tuve la suerte de dar con un profesor que se preocupaba por la moral de sus alumnos. Si bien sus clases resultaban un tanto soporíferas, hizo cosas por las que siempre le recordaré con cariño, como poner interés en mis historias y motivarme a seguir escribiendo, tratar de concienciarnos del daño que hacíamos a nuestro planeta o del que nos hacíamos a nosotros mismos con las faltas de respeto.

Una tarde, el profesor del que os hablo llegó con un fajo de tarjetas negras. En cada una de ellas figuraba una cualidad en la parte delantera, y una serie de máximas en la trasera. Las repartió, y supuse que lo hizo al azar, pues en mi mesa cayó la del coraje. Guardé la tarjeta con cierta vergüenza por si algún compañero la veía y se reía de mí, ya que el coraje nunca ha estado entre mis virtudes. Siempre me ha parecido algo demasiado grande, digno de unos pocos, y esa chiquilla silenciosa y sombría poco tenía de valiente. Tan sólo hacía lo que creía correcto, preguntando mis numerosas dudas pese a las risas de mis compañeros, y defendiendo a éstos cuando no me parecía justo el trato que se les daba, y recibiendo a cambio risas y desprecio en muchos casos. A nadie le parecía valiente y por dentro me sentía inútil y penosa. Parecía que ser yo misma era siempre un problema, pero no sabía hacer otra cosa.

Cuando llegué a casa, cogí la tarjeta y le di la vuelta. Las frases que venían en la parte trasera se me quedaron grabadas a fuego, especialmente la última:

"Si tienes algo que hacer, ¿por qué no ahora" (Proverbio)
"Mi vida era un riesgo. ¡Y yo lo asumí!" (Robert Frost)
"Los pasos a medias sólo sirven para hacernos retroceder" (Abraham Lincoln)
"Muchas pequeñas derrotas pueden conducir a la gran victoria" (Chuang Tzu)

Tal vez el coraje no estaba en el alarde ni el triunfo, sino en intentar las cosas una y otra vez, siempre incansable pese a los obstáculos. En seguir adelante hasta el final, independientemente de las risas de quienes no querían entenderme.

Empecé a llevar la tarjeta conmigo, escribí las frases por todas partes. Cuando me sentía débil, recordaba las palabras de Chuang Tzu, pensaba en aquel pequeño regalo de un profesor que quería inspirarnos y me llenaba de energía.

Pero el coraje es mucho más que la lucha de una estudiante torpe. Hay cosas mucho más importantes en la vida, momentos en los que hay que tomar decisiones cruciales o cumplir con tu palabra, actuar pese a las dificultades y vencer tus temores para continuar avanzando. Y en esos momentos, muchos que se las han dado de valientes durante largo tiempo encuentran una traba ante la que lo mejor que se les ocurre es esconder la cabeza y esperar a que pase la tormenta. Y es que como dijo George R. R. Martin en su famosa obra "Juego de Tronos": "Si no tiene nada que temer, un cobarde no se distingue en nada de un valiente. Y todos cumplimos con nuestro deber cuando no nos cuesta nada. En esos momentos, seguir el sendero del honor nos parece muy sencillo. Pero en la vida de todo hombre, tarde o temprano, llega un día en que no es sencillo, en que hay que elegir."

No hemos de pensar en el valor como cosa de héroes imaginarios, o sólo como algo que se demuestra en situaciones a vida o muerte. En la vida cotidiana encontramos multitud de ejemplos en los que se nos presentan situaciones que requieren una toma de decisiones, y decidir nunca es fácil cuando tenemos algo que perder o algo que temer. Pero ignorar esos momentos en los que nuestros pasos y quizá los de otros dependen sólo de nuestra voluntad no sirve de nada. Y es ahí donde se demuestra si alguien tiene coraje. Se lo demuestra uno mismo, no tiene por qué demostrárselo a nadie.

Hoy aplaudo a quienes son verdaderamente valientes y son conscientes de ello, a quienes creen en sí mismos porque saben de lo que son capaces y están orgullosos, así como aplaudo a quienes son igualmente valientes y no se dan cuenta. Tal vez algún día pueda sentirme como ellos. Mientras tanto, les presento mis respetos.

Miro (parte 13): "En paz con los hombres"

2011-04-25T05:31:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.expocomic.com/blog/wp-content/uploads/2010/04/Dead-moon.jpg)

"Yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas", escribió mi querido Antonio Machado, y sus palabras quedaron grabadas en mi memoria desde que las leí. Supongo que más de uno dirá que poco tiene que ver esa frase connmigo, ya que no me caracterizo precisamente por ser una persona que discuta poco con los demás, pero la experiencia me ha hecho aceptar que muchos de los problemas que causamos a los demás son generados por los problemas que tenemos con nosotros mismos.

En nuestra formación como individuos, experimentamos una serie de circunstancias que nos moldean haciendo de cada uno de nosotros algo único, irrepetible. Podremos encontrar personas muy parecidas a nosotros, tanto que probablemente quedemos asombrados; pero nunca seremos idénticos. De ahí que, pese a lo mucho que nos esforcemos en diferenciarnos de los demás acudiendo a todo tipo de elementos estéticos, no lo logremos en el sentido de que nunca podremos ser más diferentes de los demás que siendo simplemente nosotros.

Necesitamos sentir que somos especiales, y creemos que destacando entre la gente por mostrar unas cualidades o un aspecto determinados será suficiente para recalcar nuestra diferencia. Esto es notable a ciertas edades, si bien dicha tendencia suele descender pasado un tiempo (aunque no siempre es así). Pero a la vez, buscamos la semejanza y tratamos de integrarnos en grupos en los que encontrar a personas con las que compartir todo aquello que nos distingue. En definitiva, queremos ser únicos pero no estar solos.

Si nos cernimos sólo a la estética y pensamos en casos tales como el de las tribus urbanas, podemos salirnos con la nuestra. Pero como decía al principio, es nuestro interior lo que nos hace realmente diferentes, y encontrar personas con las que compartir puntos de vista o sentirnos comprendidos se hace mucho más difícil. Eso puede llegar a frustrarnos y probablemente concluyamos que:

Los demás no piensan como yo (y nos sentimos raros, despreciados por el injusto gentío)
Yo no pienso como los demás (y nos crecemos ante la ignorante plebe...)

En ambos casos, seguramente nos enfademos y sigamos sintiéndonos solos por muy convencidos que estemos de nuestros argumentos. Exigiremos continuamente a los demás que piensen como nosotros a sabiendas de que no podemos hacerles cambiar y discutiremos con ellos sin conseguir nada. Con algunos tal vez podamos mantener una base de respeto aunque resulte imposible compartir planteamientos. Con otros, lo más sabio será cortar la relación a menos que queramos vivir enfadados el resto de nuestros días (o acabar a palos, que es lo que suele ocurrir pero que preferiría no contemplar como opción).

Soy de las que piensa que las diferencias nos enriquecen y que un intercambio de opiniones siempre es interesante si se hace con respeto mutuo. Rodearme sólo de personas muy parecidas a mí me aburriría si estuviésemos siempre de acuerdo en todo; y si defendiéramos argumentos diferentes con el mismo ímpetu, acabar a palos sería lo más probable. Pero he de decir que a veces me siento un poco sola. Actuar de acuerdo a mis principios me lleva a enfrentarme muchas veces a opiniones mayoritarias que no puedo compartir de ninguna manera y que en más de una ocasión me han indignado porque van en contra de aquello en lo que creo. Ante esa situación, sigo firme con mi actitud, porque la creo correcta, pero no puedo evitar sentirme apartada de quienes pueden unirse porque piensan parecido. Sarna con gusto no pica, que dice el refrán, y si el precio a pagar por defender mis principios es este, tendré que se consecuente con ello. No hablo de situaciones extremas, sino de esos pequeños ejemplos que nos da la vida cotidiana en los que se revelan nuestras cualidades.

¿Y qué cualidades tiene la capitana?

Pues en esta vida me ha tocado ser, entre otras cosas, honesta. Pude haber sido astuta, ingeniosa, adaptable o brillante, pero me tocó ser honesta. Hace tiempo leí una frase que decía que "los honestos son inadaptados sociales", y de alguna forma me resultó divertida. Tal vez porque tiene algo de cierto, sobre todo en los tiempos que corren. Desde fuera, se podría decir que mi honestidad me trae problemas con los demás, pues es la que me lleva a oponerme a ellos muchas veces. Pero también es la responsable de que confíen en mí y gracias a ello puedan llegar a quererme e incluso a admirarme. Sea como fuere, mi honestidad me hace ser quien soy y sólo puedo tener la conciencia tranquila obrando de acuerdo a mi forma de ser, lidiando con los problemas internos que se me presenten mientras trato de seguir en paz con los demás.

Tal vez algún día me sienta totalmente en paz conmigo misma.

Observo (parte 12): Honor

2011-04-23T12:46:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRwKiC_YCMu4ZhjSVD4EsppPaM7g8wnfkljsS8cu5LflAcfa2lh&t=1)

honor.

(Del lat. honor, -ōris).

1. m. Cualidad moral que lleva al cumplimiento de los propios deberes respecto del prójimo y de uno mismo.

(Fuente: Real Academia de la Lengua Española)

Parece que uno tiene que remontarse a tiempos casi inmemoriales para pensar en aquellos días en los que hubo hombres de honor. Solemos pensar en los samuráis, en los caballeros medievales, en todo guerrero que luchó en pos de la justicia, de la libertad, de cualquier ideal que se nos antoje deseable para el bien común. Pensamos en hombres a los que los cantares han engrandecido hasta el punto de convertirlos en mártires, en héroes, en figuras inmortales a las que no hemos conocido pero admiramos por sus hazañas.

Pero lo que nos queda de aquellos hombres son tan sólo imágenes reinterpretadas... imágenes a las que nos aferramos cuando necesitamos pruebas de que una vez hubo hombres rectos y honorables. Hombres que tenían principios y eran consecuentes con aquello en lo que creían, cosa que hoy no parece abundar.

Me crié admirando al Cid, al que descubrí en clase de Literatura en el colegio y al que imaginaba cabalgando glorioso, esgrimiendo a Tizona y gritando "¡Por Castilla!", consiguiendo victorias para un rey que no le quería pero al que él seguía sirviendo lealmente. Cuando, con el paso de los años, me presentaron al Cid como a un mercenario que ponía su espada al servicio de quien mejor le pagase, me llevé una tremenda decepción. ¿Cómo aceptar que el hombre bueno al que había admirado no era un héroe sino un vendido? Aún me quedaba mucho que comprender...

A día de hoy, el Cid es para mí un personaje histórico al que recuerdo con cariño pero al que no tengo devoción. Los samuráis ya no son para mí héroes sin tacha. Los templarios no fueron la personificación de la justicia. Los vikingos tuvieron mucho de saqueadores profesionales, los guerreros celtas no fueron los "buenos" y los ingleses los "malos"; y las legiones romanas no eran soldados de una civilización bondadosa y perfecta ni mucho menos.

Los hombres que formaron parte de ejércitos al servicio de un imperio o de un reino, quienes se levantaron contra un poder opresor, quienes lucharon por un daimyo o por un sueño... todos ellos eran hombres que destinaron sus fuerzas a una causa, fuese esta noble o bestial. Tuvieron sus motivos para hacer lo que hacían, y entre ellos hubo injusticias y actos justos, hubo errores y aciertos, hubo una forma imperfecta de llevar a cabo su cometido, pues había de ser coherente con la naturaleza humana. Pero entre algunos de sus actos, por supuesto que debió de haber honor. De hecho, sólo a ellos se les achaca esa cualidad, pues sólo ellos parecían capaces de luchar hasta la muerte por algo en muchos casos intangible.

Hablar de honor hoy en día causa risa casi siempre. El honor es cosa de películas, de héroes muertos o inventados. Resulta extraño pensar que haya personas leales a sus principios, que los defienden para su bien y para el de los demás. El honor es algo que no se lleva desde hace siglos.

Y que un valor pase de moda me parece realmente triste.

Miro (parte 12): ¡República, República!

2011-04-15T01:39:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://partidocomunistaclm.files.wordpress.com/2010/06/republica.jpg)

Ayer, 14 de Abril de 2011, se cumplieron 80 años desde el día en el que la II República fue instaurada en España. Aquel día se gritaba con alegría: "¡Viva la República!", y es que por fin el país veía algo de luz tras siglos de monarquías endogámicas.

La República supuso un avance, una experiencia democrática. Sobre todo, supuso que España tuviese una Constitución. Por supuesto, sus inicios fueron difíciles, con una rápida sucesión de gobiernos, y se vivieron etapas convulsas. Fueron apenas 6 años de medidas polémicas, por su novedad y por la constante oposición conservadora, pero 6 años de una libertad considerable en todas las esferas. Una libertad cercenada por la victoria franquista en la Guerra Civil, que volvió a encerrar a España hasta la muerte de Francisco Franco en 1975.

Hoy día, somos herederos de esos tiempos y se vuelven a respirar aires de libertad, de una democracia en muchos casos insuficiente y patética, pero democracia a fin de cuentas. Sin embargo, no son pocos los jóvenes que lucen la bandera republicana y reivindican la vuelta de esos tiempos. Muchos de ellos suelen acompañar sus gritos con una litrona y promocionan manifestaciones, además de tachar rápidamente de fascista a quien no piensa como ellos, porque la censura que no quieren para ellos la derrochan muchas veces para los demás. Como podéis imaginar, ayer se hicieron festejos por doquier en los que el calimocho tuvo más protagonismo que la bandera tricolor. Y mientras caminaba entre los asistentes caídos y considerablemente borrachos que me cortaban el paso, me preguntaba cuántos de ellos estaban allí porque verdaderamente creían en la República.

Preguntarnos si preferimos una república o un gobierno absolutista es ridículo: nadie quiere tiranos. Pero yo vivo anclada a mi tiempo. Nuestros padres y los padres de nuestros padres saben lo que es vivir tiempos de censura, y por ello saben mejor que nadie si merece la pena cantarle a la República. Nunca hay que olvidar el pasado, pero, ¿qué sabemos nosotros de esos tiempos por lo que hemos vivido en nuestras carnes? Nada. Entonces, ¿por qué seguimos enarbolando banderas de tiempos pasados en lugar de hacer de la reivindicación de nuestras necesidades actuales nuestro nuevo estandarte?

Permiso para respirar (parte 2)

2011-04-03T10:01:00.000-07:00

Bajo el agua, oigo la lluvia. Veo caer las pequeñas balas sobre las ondas.
Asomo la cabeza y siento cómo las gotas aterrizan en ella.
Cada vez se me hace más raro mirar hacia la costa, que cada día se me antoja más lejana. Las voces de quienes allí siguen haciendo sus vidas me traen recuerdos de una vida pasada.
A veces desearía tocar tierra, pero mi barco yace en el fondo del mar. Nadie ha de esperarme en tierra, pero quien quiera buscarme tendrá que bucear.
Este cielo negro no me da paz. A las profundidades vuelvo, a sabiendas de allí todo está aún más oscuro.

Observo (parte 11): En un rincón

2011-03-31T06:43:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.absolutgerona.com/wp-content/uploads/2011/02/ancianos.jpg)

Nunca conocí a mis abuelos, cosa que me habría encantado. Según dicen, mi abuela tenía una paciencia eterna y mi abuelo, unas ideas locas. Cuentan que mi abuelo no podía enterarse de que algo estaba roto porque volaba para arreglarlo, y que tenía un don de gentes del tamaño de una casa. Mi abuela era más seria, y rara vez se sobresaltaba por las ocurrencias de su marido. Sin duda tuvieron que ser unos personajes curiosos, y lo que me queda de ellos son fotografías, historias y el cariño que muchos les tuvieron.

A la que sí conocí fue a mi bisabuela, que era pura energía. Gruñona y cabezota como ella sola y con una voluntad de hierro. Le encantaba ponerse camisas de colores para sentirse más joven, ver los toros, escuchar Radiolé y comer yogures. El médico no le dejaba beber Coca Cola ni nada por el estilo, así que ella lo hacía clandestinamente. Y no hablemos del ketchup... menudo descubrimiento hizo la señora, se lo echaba en todos los platos. No soportaba la idea de que ya tenía casi noventa años, y muy mala tenía que estar para ir al médico. Una vez se le gangrenó una pierna y se iba riendo mientras la llevaban al hospital. A menudo me hablaba de su hija, que no era otra que mi abuela, y pese a todos los años que habían pasado, se le llenaban los ojos de lágrimas al recordar lo joven que era cuando se fue. También solía decir que su marido leía mucho y ella le decía que iba a acabar loco, así que de paso me lo advertía a mí.

Cuando venía del pueblo a pasar tiempo con nosotros, traía chorizos, aceite y pan. Bueno, y una vez se trajo un hacha y un cuchillo jamonero enorme. Os podéis imaginar la cara que se nos quedó a todos cuando nos contó ni corta ni perezosa que los había traído "liaos en una bolsica", y que dicha bolsa venía en el maletero. Eran sus cosas del pueblo, y si no se quería separar de ellas qué le vamos a hacer. Cuando estaba aquí, se moría por salir a la calle en un día de sol. Le encantaba sentarse en un banco, apoyada en su garrota, y quedarse ahí canturreando y disfrutando del buen tiempo. Si no la dejábamos salir, decía que se quedaba "encerrá en la torre" y se ponía de mal humor. Pero normalmente estaba contenta, porque ella nunca perdía la alegría y las ganas de vivir...

...menos cuando la llevaban con otros familiares, porque se quedaba muy callada. La llamábamos y nos contaba que ya estaba en otra torre, y allí no la dejaban salir al parque, y ya no se reía tanto. Y a mí me daba pena, pese a que cuando estaba aquí me pasaba el día discutiendo con ella, y aunque me dejara sin habitación durante unos meses. Y se murió estando lejos. Lo último que recuerdo de ella es una foto con una corona de cartón y esa sonrisa suya que nunca la abandonaba.

Aparte de ella, lo más cercano que tengo a mis abuelos son mis tíos-abuelos, de los que todo lo que diga es poco, porque sin ellos, todo habría sido mucho más difícil. Ellos se quedaban conmigo cuando nadie más podía hacerse cargo de mí, me daban de comer, me acostaban, me llevaban al colegio... mi tía es una mujer muy dulce y paciente. Eso sí, tiene un pronto oculto, pero pocas veces le sale. Ahora está sola, sola con sus penas, porque mi tío se nos fue hace dos años. No era muy hablador y de vez en cuando gruñía un poco, pero tenía una sonrisa llena de cariño. Físicamente era clavado a mi abuelo, así que de alguna forma he podido verle más allá de las fotos. Todavía me parece que en cualquier momento me lo voy a encontrar paseando al perrillo por el parque. Recuerdo cuando iba contándole a todo el mundo el destrozo que le había hecho su mujer al cortarle el pelo un año antes, y ella se reía. También recuerdo cuando ya estaba muy malo y se tapaba la cabeza con la gorra de Batman, mientras hacía crucigramas y decía que tenía ganas de irse de viaje aquel verano. O cómo ella le daba de comer en el hospital, cuando él se quedó tan delgado y tan triste.

Luego tengo a la hermana de mi tío, una luchadora incansable por la que los años no pasan. Siempre está haciendo muñecas, cuadros y todo tipo cosas artísticas que aprende en la escuela y con las que llena su casa. Tiene genio para rato y siempre se está riendo. Su marido es más serio y callado, y tiene una paciencia y un corazón enormes. Les sigue dando mucha alegría verme, pese a que apenas aparezco por allí.

Estos son pedacitos de los recuerdos que me dejan mis mayores, y cuando pienso en ellos, me vienen a la cabeza todas esas personas que tanto han vivido, que nos han visto nacer, crecer y dejar de necesitarles; y lo han aceptado y se han quedado en un rincón, esperando a que los días pasen y volvamos a visitarles para poder maravillarse de lo buenos que somos. Y es que ellos nos siguen recordando así.

Por mucho que sea ley de vida que lo viejo se quede atrás... de vez en cuando podríamos tenerlo presente.

Permiso para respirar (parte 1)

2011-03-23T18:11:00.001-07:00

A menudo me siento estúpida cuando hablo de mis preocupaciones, cosa que me sigue resultando extraña si tenemos en cuenta que hace pocos años era una adolescente que se ahogaba en un vaso de agua y necesitaba amigos a los que poder confiar lo que parecían grandes secretos... que hoy le parecen grandes tonterías.

Intento no darle a las cosas más importancia de la que creo que tienen. Intento no agobiarme con las pequeñas cosas que atacan nuestra mente en un momento de debilidad, en el que cualquier detalle puede afectarnos y hacer que nuestro ánimo decaiga. Intento no quejarme, o hacerlo lo menos posible.

Pero a veces necesito cerrar los ojos, inspirar y expirar. La capitana saca la cabeza del agua y coge aire.

También intento recordarme a mí misma que no puedo arreglar el mundo sola.

Por mucho que intentara que este blog fuese neutral, acaba empapándose de lo que siente quien lo escribe.
Espero terminar la entrada que tengo preparada para mañana. Hasta entonces, inaugurada queda esta categoría. Todo sea por expresarme escribiendo.

P.D.- Siempre lo digo... los días de lluvia me hacen pensar demasiado.

Miro (parte 11): Sucedió en Japón

2011-03-14T03:13:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://fernanescudero.files.wordpress.com/2011/03/imagen-51.png)

Sucedió en Japón.

El viernes pasado, Japón se vio sacudido por un seísmo de 8,9 grados en la escala Richter (con su posterior réplica), lo que provocó devastadores tsunamis que han anegado pueblos enteros. Por si eso fuera poco, después llegó el pánico nuclear. Ahora, el país se ve afrontando una crisis multidimensional.

Ánimo, Japón. Siento poder aportar sólo eso.

Observo: (parte 10) Como si fuera ayer

2011-03-11T02:22:00.000-08:00

Como si fuera ayer.

Todos los años tengo la pequeña costumbre de escribir algo en este día. A veces lo publico y a veces no. De hecho, hace dos años, fue tan sólo una nota que quedó en mi agenda. No tengo necesidad de que nadie vea lo que siento, pero esta vez me apetece escribir un poco por aquí.

Cada año, lo que escribo es más breve, y no sé si más frío, pero siento que me quedo sin palabras, sin nada nuevo que decir. Siento que crezco con una herida en la memoria, la de aquel 11 de Marzo de 2004 en el que me desperté antes de mi costumbre, encendí el televisor y me encontré con aquel pánico traducido en un caos de imágenes que nadie podía explicar. Aquel día en el que sólo sabíamos que nos habían hecho daño, a unos más que a otros, pero realmente, a todos.

Aquel día grité y maldije, no podía comprender cómo había seres capaces de masacrar a la gente siendo totalmente consciente del horror que causaban. Al año siguiente, mi reflexión fue muy parecida. Pero año tras año me he ido concienciando de que tanto el terror como la esperanza seguirán existiendo.

Aun así, el recuerdo de aquel día sigue cercano... sigo sintiendo la misma inocencia rota. Supongo que de algún modo es buena señal. Porque lo sigo sintiendo por las personas que perdieron la vida injustamente, por todas las que mueren cada día sin merecerlo.

Por todas ellas, lo siento.

Miro (parte 10): Desinterés e ignorancia

2011-03-10T01:58:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://www.fondosanimados.com/wallpapers/animales/primates/chimpances/ni_ver_ni_oir_ni_hablar/800x600_ni_ver_ni_oir_ni_hablar.jpg)

Desinterés e ignorancia.

"¿Qué es peor, la ignorancia o el desinterés?", me preguntó ayer mi prima de ocho años. Fue una de esas preguntas repentinas, fruto de una curiosidad inocente que se va abriendo paso. Sin dudar, le respondí que lo peor era el desinterés, porque la ignorancia se cura aprendiendo, pero si no quieres hacerlo, te quedarás sin saber por voluntad propia. Ella dio por respondida su pregunta y prosiguió su camino al colegio dando saltos, pero yo me quedé pensando en la pregunta tan buena que me había hecho y, como casi siempre, fui más allá de mis palabras.

A día de hoy somos muy intolerantes con la ignorancia. Tachamos de ignorante al que consideramos que no sabe de lo que habla, y con una facilidad pasmosa además. Consideramos que el ignorante es culpable de su propia ignorancia, pues vivimos en un mundo en el que la información está al alcance de todos. Permitidme discrepar, pero yo no creo que vivamos en este pseudosueño americano. Desde que nacemos, partimos con oportunidades muy diferentes que condicionarán, entre otras cosas, el tiempo que podremos dedicar al aprendizaje y las cosas que aprenderemos. También condicionarán el nivel de importancia que daremos a la obtención de según qué conocimientos. Estoy segura de que muchas personas querrían saber muchísimo más de lo que les es posible conocer.

Por otra parte... qué mala costumbre esa de creernos tan cultos en tantas cosas y por ello con tan buen juicio para determinar quién es el ignorante.

Sin embargo, no estoy diciendo que la ignorancia provenga únicamente de nuestras circunstancias adscritas. Nuestro desarrollo como individuos a partir de dichas circunstancias tiene mucho que ver. Una persona que desee aprender y que disponga de medios, adquirirá más conocimientos; sin embargo, aquella que carezca de interés por esto, se quedará estancada. Aquí es donde se manifiesta la estrecha relación entre desinterés e ignorancia, pues está muy claro que quien no quiera aprender, no lo va a hacer, y aquí es donde se genera un individuo al que seguramente tacharemos de ignorante con el tono más despectivo del mundo.

Total, ¿para qué vamos a preguntarnos de dónde viene tanto desinterés, que es la raíz de lo que tomamos por un problema? ¿Para qué vamos a buscar las causas de algo que parece molestarnos tanto?

Pero al igual que el desinterés produce ignorancia, la misma ignorancia produce desinterés. Porque si quiero aprender pero lo veo difícil, si aprender me cuesta muchísimo (porque me falta tiempo, o porque siento que mi cabeza no da para más) acabaré tan cansado que lo terminaré dejando. Me desmotivaré y decidiré seguir por otro camino. Y seguramente, aun así me culpen de mi desconocimiento.

De una u otra forma, ciertamente, mantenerse o no en la ignorancia es una decisión "propia" en aquellos casos en los que existen medios al alcance de la persona en cuestión. Porque una cosa es que los medios estén ahí para la mayoría, y otra muy distinta, que uno esté entre los individuos que pueden servirse de ellos. Por ello no es justo culpar al ignorante que no tiene acceso a estos medios.

Otra puntualización que creo conveniente hacer es que, cuando hablo de ignorancia, no me refiero sólo a ámbitos académicos y/o culturales. Ignorar los problemas sociales actuales es muy dañino, y esta ignorancia suele venir causada por un profundo desinterés; aunque también, la frustración por no poder ayudar hace que optemos por evadirnos. Puede que por este tipo de ignorancia no nos culpen tanto. Tal vez porque todos lo hacemos y las cosas son más sencillas así.

Pero también ignoramos los problemas personales de personas más cercanas a nosotros que aquellos que sufren en lugares que no vemos diariamente. Personas a las que ni siquiera nos acercamos para preguntarles cómo se encuentran y damos por hecho que no tenemos comunicación con ellas.

En fin. La verdad es que me resulta curioso ver cómo una pregunta tan sencilla me hizo pensar tanto; aunque, la verdad, no sé de qué me extraño. Cuando tenía más o menos la edad de mi prima, cayó en mis manos el cuento de "San Jorge y el dragón", que me dejó una frase grabada a fuego: "en este lugar hay pena y miedo, los niños no juegan en la calle". El hecho de que un viajero solitario llegara a un lugar en el que las gentes se escondían en sus casas, se detuviera para preguntarse por qué ocurría aquello y decidiera hacer algo para ayudar en lugar de seguir su camino con indiferencia, me llamó la atención sobremanera.

Si seguimos vagando sin interesarnos por conocer y comprender, nunca acabaremos con la ignorancia.

Observo (parte 9): Indignación es poco

2011-03-08T08:33:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://www.madrid.es/UnidadWeb/Contenidos/EspecialInformativo/MedioAmbiente/Agua/RioManzanares/RioManzanares.jpg)

Indignación es poco.

A finales de Febrero tuve noticia de la desaparición de un estudiante norteamericano, Austin T. Bice, que se encontraba en Madrid. Los grupos de búsqueda de apoyos para encontrarle proliferaron y el mensaje pasó por las redes sociales, pero desgraciadamente, hoy hemos tenido noticia de que su cuerpo ha sido encontrado en el río Manzanares. No conocí al tal Austin, pero no me hace falta para que saber de su muerte me parezca una verdadera pena.

En cuanto supe de los hechos y ya que tenía Internet a mano, eché un vistazo a las webs de periódicos de tirada nacional para informarme un poco más sobre cómo había sido, y cuál fue mi sorpresa cuando me encontré con que en uno de ellos, la mayoría de los lectores dejaban comentarios realmente insultantes. En cuanto leí eso me llené de malos sentimientos. Es cierto que no podemos sentir la muerte de toda persona en este mundo con la misma intensidad, pero creo que deberíamos tener un mínimo de respeto. Mofarse del fallecimiento de alguien y dejar esos comentarios tan carentes de empatía me parece vomitivo. A esos imbéciles (por llamarles algo suave) que hacen de la muerte de este chaval un chiste, les diría que ojalá no tengan que lamentar nunca la pérdida de un ser querido. No sé si prefiero pensar que la gente hace esos comentarios sin darse cuenta de lo que realmente significan, porque alguien que se burla de algo así siendo perfectamente consciente de la intención de sus palabras, confirma mi visión de la naturaleza humana (y a veces no queremos tener razón).

Indignación es poco para describir lo que he sentido al leer sus comentarios. Vergüenza, asco y desprecio tal vez sean calificativos más acertados.

P.D.- tal vez una entrada sobre el Día de la Mujer Trabajadora fuese más adecuada para el día de hoy, pero hoy tendré que dejar en manos de otros una reflexión sobre ello.

Miro (parte 9): "Yo te nombro, Libertad"

2011-02-28T16:35:00.000-08:00

Esta vez no hay imagen que ilustre mi entrada, porque no hay imagen que me evoque algo como es la libertad. Algo que he procurado entender desde que era una pequeña y precoz lectora, y veía que en páginas de muchos libros distintos se hablaba de ella; y, aun sin comprenderla, pensaba que la libertad debía ser algo muy importante. En el colegio me explicarían que la libertad es indispensable para el ser humano, pero la Historia me mostraba que las civilizaciones se habían expandido pasando por encima de ella, y sepultándola bajo los monumentos a sus líderes. Y no podía entender cómo las mismas personas que necesitan ser libres, son capaces de destruir los derechos de sus compañeros. Supongo que aquel descubrimiento sería el responsable de mi paulatina pérdida de confianza en la humanidad, pero en esos momentos era todavía inocente y preguntaba constantemente el porqué de todo.

Libertad... cuántos han tratado de definirte, y yo misma intento analizarte, convertirte en un concepto más sencillo con el que poder explicar cómo pienso que eres para poder dar respuesta a mis propias preguntas y a las que otros tantos me hacen en su afán de comprender por qué siempre estás tan presente en mi corazón. Cuántos hombres y mujeres han luchado y han muerto para preservarte, cuántos te han llorado cuando fuiste arrancada de sus vidas mutiladas. Cuántos tratan de asfixiarte, de violarte, en estos tiempos en los que el respeto mengua e incluso la más pequeña decisión puede condicionar tu destino. A ti, que eres parte de mí y de todos aquellos con los que comparto la condición humana. A ti, que me permites decir lo que pienso sin temor a que me conviertan en leña para una hoguera de silencio. A ti, que nos traes lágrimas de felicidad cuando te sentimos. Tantos te han cantado y ojalá te sigan cantando por muchos años, con tristeza cuando estés lejos y con alegría cuando nos rodees. Ojalá nunca dejemos de gritar tu nombre, de tratar de comprenderte y de intentar que quienes te niegan, te permitan existir.

"Yo te nombro, Libertad" - Nacha Guevara

Observo (parte 8): Menos mal

2011-02-23T15:40:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://nabaizaleokberriak.files.wordpress.com/2010/02/23-f-tejero.jpg)

Hace poco se acabó el 23-F, día siempre plagado de comentarios por los acontecimientos que marcaron para siempre la Historia española. El relato es bien conocido, y de no ser por la actuación de una serie de personajes fundamentales, probablemente el golpe del señor Tejero habría sido llevado a cabo con éxito. Sinceramente, no me quiero imaginar cómo habrían sido las cosas si eso hubiera llegado a ocurrir. Sé que habría dado lugar a una realidad que no me habría gustado, y cuyas consecuencias seguirían haciéndose notar hoy en día, en el supuesto de que un contragolpe hubiese logrado desbancar a los militares del poder.

No me gusta hablar de política porque considero que la mayoría de la gente (al menos, de la que yo conozco) es incapaz de mantener un diálogo abierto sobre el tema. Comprendo que cada cual tenga sus preferencias e incluso que se sienta plenamente identificado con una ideología en concreto, pero unos y otros terminamos tirándonos los trastos a la cabeza cuando sería más sencillo documentarnos y poder analizarlo intentando distanciarnos de nuestros propios prejuicios. Y sé que más de uno me dirá que para qué. Total, es algo que quita mucho tiempo. Bien, pues entonces centrémonos simplemente en escuchar los argumentos de la persona con la que estamos hablando, que los nuestros nos los sabemos muy bien. Nada. Al final todo deriva en una discusión sin fin. Y aunque no negaré que me gusta defender mis opiniones y conocer las de otros, hay momentos en los que me siento demasiado cansada para enzarzarme en una pelea de gallos.

Sin embargo, reconozco abiertamente que no me gustaría vivir en una sociedad gobernada por un poder conservador. Reconozco que la gestión del actual gobierno socialista dista mucho de cumplir con los idílicos principios izquierdistas tan ampliamente divulgados, pero por muchas quejas que tengamos al respecto, el grado de libertad del que gozamos era inimaginable en tiempos de Franco. Una libertad la nuestra que se ve coartada por ciertas medidas contradictorias de las que no procede hablar ahora, pero que me permite estar escribiendo esto ahora mismo.

Para mí el 23-F es un día más del año ya que no viví aquel suceso, pero puedo alegrarme de que las cosas le salieran mal al señor Tejero. Y menos mal.

Miro (parte 8): Rebuznando

2011-02-14T03:22:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://www.madrimasd.org/blogs/universo/wp-content/blogs.dir/42/files/371/forges-y-los-blogs-fuente-inquietudes-en-primaria.gif)

A estas alturas, me parece un poco ridículo felicitaros el nuevo año porque lo tenemos más que estrenado. Llevo intentando actualizar esto desde el mes pasado, pero entre unas cosas y otras, no he sido capaz. No me ha faltado ocasión, y ha habido cantidad de temas que comentar, esos que tenemos hasta en la sopa y a los que yo también presto atención, porque aunque en ocasiones me gustaría retirarme a mi barco hundido y olvidar cuanto sucede en tierra, suelo estar informada. Por ello estoy al tanto de la situación en Egipto, como lo está David Bisbal, a quien tanto se critica por ciertos comentarios vertidos en twitter, pero al margen de lo que opine el muchacho, lo que me parece penoso es que se hable de él casi tanto como de un hecho social; pero esto debe ser cosa mía, porque soy un poco tiquismiquis y todavía me molesta que los informativos se abran con las polémicas futbolísticas y después me cuenten dónde hay bombardeos. Aunque, la verdad, no sé de qué me extraño. Si ZP y Rajoy pueden jugar al tenis utilizando como pelota la esperanza de los ciudadanos, ¿por qué no puede Cristiano Ronaldo ser el primero en hablar?

Mientras tanto, Belén Esteban sigue siendo uno de los máximos líderes de opinión y por ello se la escucha más que al señor Eduard Punset, ya que parece ser que la coronada por la sociedad española como "princesa del pueblo" se hace oír con más fuerza. No es de extrañar, porque arrabalera es un rato, pero como ella hay todo un circo de personajes que viven del cuento y de nuestro aburrimiento. Tal vez si tuviésemos más inquietudes, dedicaríamos más tiempo a tratar de aprender en lugar de seguir manteniendo a individuos que se convierten en auténticos iconos sólo por dar una imagen vergonzosa que nosotros no querríamos dar. Sinceramente, no sé cómo la Ministra de Cultura, la famosísima señora Sinde, permite esto y no toma ningún tipo de medida, mientras centra sus esfuerzos en censurar el uso de Internet, cuando debería ser considerado una herramienta para ampliar nuestro conocimiento y disfrutar de contenidos a los que no tenemos fácil acceso por otros medios debido a la también conocida crisis, esa en la que políticos y empresarios se escudan para justificar ciertas medidas, pero que parece no existir en otros contextos.

Por estas cosas y muchas otras rebuznamos en casa, en el trabajo, con los amigos... da igual con quien, el caso es que nos ponemos como energúmenos y defendemos nuestras quejas. Las defendemos a gritos, pagándolo con cualquiera, pero no movemos ni un dedo. ¿Por qué? Porque no sabemos cómo hacerlo o porque tenemos otras prioridades en la vida. Porque no se cumple la afirmación de Karl Marx de que "el pueblo tiene más necesidad de respeto que de pan". Pero también porque nos hacemos esa pregunta mágica, ese "¿y para qué?" que nos quita las ganas de todo. ¿Para qué vamos a intentar organizarnos? Podemos montar grandes quedadas, pero más allá de eso no tenemos iniciativa. Parece ser que las únicas grandes motivaciones que tenemos para movilizarnos son los macrobotellones o poder fumar en sitios cerrados. Así que nada, a seguir rebuznando.

Observo (parte 7): Niñita antisistema

2010-12-01T07:02:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://www.foroswebgratis.com/imagenes_foros/2/1/8/2/2/636164punk-tinkerbell.jpg)

Niñita antisistema

Entra pegando un portazo, como si esperara que con eso se sepa que ha llegado ella. Nunca viene sola. ¿Ganas de ir por libre? ¿Miedo a encararse con el personal sin nadie en quien apoyarse? Por sus andares y su mirada de "voy a comerme el mundo después de darte una paliza", yo diría que más bien necesita a alguien que aplauda su actuación. Llega al mostrador y, aunque la oficina está vacía, habla a voz en grito. Parece ser que el palestino y el pelo rapado le confieren autoridad más que suficiente para ello. Su amiga no se queda corta. Una de tantas niñas de papá que quieren dar la nota y que se visten de punkis porque está de moda, o lo intentan, porque si un auténtico punk la viera, se sentiría insultado. Una de tantas maleducadas que gritan mucho y dicen poco, tratando de imitar una jerga que no tienen ni tendrán. Eso sí, que bien se le da emplear el adjetivo "puta" para calificar absolutamente todo lo que le rodea.

Sí, señores, nos encontramos ante el prototipo de niñita que va de antisistema. Seguramente muchos de ustedes se hayan topado con personajes como estos. Se trata de individuos que, en su búsqueda de identidad, adaptan los estilos característicos de los grupos antisistema a la moda del momento, se aprenden unas cuantas frases tipo "esto es una puta mierda", "nos tienen puteados", "tenemos que luchar por nuestros derechos", "esto es una injusticia" y se hacen seguidores de unos cuantos iconos clásicos de la lucha revolucionaria y de un par de grupos de punk. Todo de la noche a la mañana, con lo cual, demuestran una gran capacidad para adquirir conocimientos. También demuestran una gran hipocresía al gritar que no se respetan sus derechos cuando ellos son los primeros en no respetar a nadie, pues en su afán por dejar patente lo guerreros que son, aprovechan la más mínima oportunidad que se les presente para reinvindicar algo, y lo hacen a voces, con insultos y desprecio. Sobre todo lo último.

Si se diera el caso de que estos individuos tuviesen edades comprendidas entre los 16 y los 18 años, su actitud sería en cierto modo comprensible, pero parece ser que la franja de edad se amplía hasta los 25. Sin duda, un dato desesperanzador, porque se trata de criaturas bastante abundantes que están destrozando el legado de quienes lucharon por verdaderos cambios sociales. Un legado que hoy día tiene seguidores, personas que creen en lo que se hizo y tratan de continuar con esa lucha pese a los intentos del sistema de poner en venta sus ideales. Personas que forman parte de una especie en peligro de extinción.

Niñita antisistema, ¿qué sabremos tú y yo de injusticia, si podemos gritar a los cuatro vientos lo que pensamos sin que nos castiguen por ello?

Miro (parte 7): La luz de Noviembre

2010-11-30T02:36:00.000-08:00

(Una foto cualquiera, hecha por mí sin ninguna intención artística, y se nota)

La luz de Noviembre

Mi madre me dijo una vez que poder asomarse por la ventana y ver una puesta de sol, o la luz que asoma entre las nubes tras una tormenta, es un regalo por el que dar gracias. Algo tan sencillo y a la vez tan bonito como los colores que se mezclan en el cielo una tarde cualquiera, es una de tantas pequeñas cosas que nos rodean diariamente; esas que damos por hechas y en las que no reparamos. En aquel momento no le presté mucha atención, la verdad, pero a menudo pienso en esa frase cuando cuando mis soledades voy y de mis soledades que vengo, como diría Lope.

No hay luz como la de Noviembre. Al menos, donde yo vivo. Es esa luz gris suave, que hace nuestra piel más pálida y nuestros ojos, más claros. Es esa luz que cae como un hilillo de entre las nubes y a veces tiene un brillo dorado, y hace que miremos hacia las hojas amarillas y pardas que quedan en los árboles. Tiene una alegría tímida, escondida, que a veces sale con más fuerza, como una risa sincera; y consigue que el viento que anuncia el invierno resuene menos y nos parezca una brisa fresca.

Pero todo llega a su fin, y habré de esperar otro año para volver a maravillarme en silencio. La luz de Noviembre se escapa entre mis dedos, se esconde de nuevo para dar paso a un nuevo mes y al fin de este otoño que tanto me hace pensar.

Y, como si leyera mi oda, brilla más ahora...

Observo (parte 6) Cuando fui caballero.

2010-11-10T01:30:00.000-08:00

(Imagen extraída de: http://paladinorder.files.wordpress.com/2008/11/paladin.jpg)

Cuando fui caballero

Cuando era pequeña, fui muchas cosas. Para empezar, era un chico, y surqué los mares a bordo de un barco del que era el capitán. También fui jefe del mundo mundial, como diría Manolito Gafotas. Fui superhéroe o supervillano, según me había ido el día, y a veces, sólo a veces, me convertía en un tiburón, para nadar solitario y alejarme de la pesada humanidad.

Pero hoy me apetece hablaros de cuando fui un noble caballero que se enfrentaba en torneos y se ganaba ovaciones y admiración, de cuando los enemigos trataban de asaltar nuestro castillo con catapultas y nosotros los deteníamos siempre, porque éramos más fuertes y justos, y merecíamos ganar. Mi caballo era negro, y mi armadura, la más sencilla, pero también la más hermosa. Mi espada era mágica y mi valor era tan grande que todos me respetaban y buscaban mi ayuda. Siempre me aburrió rescatar princesas y detestaba matar dragones, a los que defendía de mis compañeros, por lo que a veces se enfadaban conmigo, pero el rey siempre me daba la razón.

Pero los años pasaron, y a medida que crecía y aprendía el significado de la nobleza, de la justicia y del valor, me fui dando cuenta de que probablemente era el único caballero de todo el reino que sabía lo que era eso. Por eso me cansé de defender aquel estandarte de colores, y luego de romperlo, me marché. Y mis compañeros, las damas y el mismo rey me abuchearon y se acabaron olvidando de mí.

Aunque, ¿sabéis una cosa? La vida de caballero errante tiene sus ventajas, porque se puede ser un caballero y una chica al mismo tiempo. Y tus compañeros no se ríen de ti por ello, porque no tienes compañeros. Quienes quieran estar a tu lado ahora serán amigos, que compartirán o no tus principios, pero en cualquier caso, los respetarán.

Así que este caballero sigue acudiendo a justas, y sigue yendo a la guerra, luchando en su propio bando, con su propio ejército, por su propia bandera. Y mi caballo sigue siendo negro, y mi armadura sigue siendo la más sencilla, y para mí, la más hermosa.

Miro (parte 6): Cosas del arte

2010-09-16T11:28:00.000-07:00

(Imagen extraída de http://4.bp.blogspot.com/_aUQnVIxKaF4/SQiAQGN9NWI/AAAAAAAAAcg/ZdivAdb-K2M/s400/Aabf15.jpg)

Cosas del arte

No me considero una persona con grandes conocimientos artísticos. Me gusta ver exposiciones siempre que tengo ocasión, hay estilos que me atraen más y otros menos, y tengo mis artistas favoritos, todos bastante conocidos. Artistas cuyas obras llevan años o incluso siglos deslumbrándonos, pues jamás imaginamos que un hombre, o una mujer, pudiera crear algo tan expresivo, tan vivo, tan difícil de explicar que sólo disfrutándolo podemos comprenderlo.

Hay muchísimas formas de crear arte. La pintura, la escultura, la escritura, la música... todos son cauces para expresar nuestra sensibilidad. Las técnicas y las ideas se renuevan constantemente, pues cada mente es un mundo que puede ofrecernos sorprendentes creaciones. Y, como todo aquello que forma parte de nosotros, el arte se da la mano con los tiempos, y en cada momento, surgen distintas corrientes. Y una de ellas es el arte contemporáneo, del cual he tratado de informarme todo lo que he podido, pero me temo que no sólo no lo comprendo, sino que tampoco puedo apreciarlo.

No dudo que cada cual tendrá su forma de expresarse a través de sus obras, pero francamente, el arte contemporáneo, hablando en términos generales, me parece absurdo. No pretendo ofender a nadie, y de ahí que utilice este calificativo cuando reconozco que en ciertas ocasiones me vienen a la cabeza otros apelativos menos amables, pero es lo que pienso. Por supuesto que he encontrado excepciones que me han gustado, pero lo normal es que, viendo este tipo de obras me pregunte si es que a estas alturas cualquier cosa puede ser considerada arte. No puedo evitar acordarme de ese capítulo de los Simpsons en el que Homer intenta armar un kit de barbacoa y termina creando un estropicio que sorprende a una entendida del mundo del arte contemporáneo. La crítica a esas obras que muchos no alcanzamos a comprender es compartida por individuos que probablemente no tengamos conocimientos suficientes para juzgar desde un punto de vista fundamentado en el academicismo, pero sí criterio propio para discernir lo que nos parece arte y lo que no.

Y entonces llegamos a la temida cuestión. ¿Qué es el arte? Según la segunda definición ofrecida por la Real Academia de la Lengua Española, que me parece la más adecuada para el tema tratado, se llama arte a la "manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros". De acuerdo a esta definición, el arte contemporáneo no podría ser más puro, pues ofrece una visión totalmente subjetiva que tan sólo puede ser explicada al espectador, ya que no seremos capaces de captar la esencia que el mismo artista vuelca en su obra. No obstante, creo que muchas veces el arte contemporáneo es el pretexto perfecto para cultivar fama en determinados círculos, a base de mostrar un puñado de objetos acompañados de un discurso para explicar algo que difícilmente nos evocará un sentimiento.

Pero... ¿a qué llamamos arte? ¿Quién decide lo que es arte y lo que no? Tal vez sólo sea una etiqueta para designar aquello que ha sido creado para transmitir. Y, por ello, cuando disfruto de una obra, sea considerada artística o no, es porque me ha evocado algo, algo que ni siquiera el propio autor puede explicarme. Simplemente es una imagen, una palabra, una nota de música que ha llegado a mi interior y ha conectado con una parte de mí. Algo que me sorprende por su perfección, por la exactitud con la que expresa lo que he tratado de imaginar, por la genialidad con la que retrata una criatura o una emoción. Algo que podemos apreciar, tengamos estudios o no, porque tenemos alma. Y no necesitamos que se nos diga lo que estamos viendo o escuchando, porque lo estamos sintiendo.

Observo (parte 5): Máscaras y fantasmas

2010-08-31T01:13:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://sp4.fotolog.com.br/photo/36/56/114/poryparaty/1222101807910_f.jpg)

Máscaras y fantasmas

Todos hemos llevado alguna vez una máscara, sea de papel, de plástico o de palabras. La hemos llevado siendo niños pequeños o niños grandes, en carnavales, en una fiesta de disfraces, en una cita o en nuestro primer día de trabajo. Hay cientos de ocasiones para lucirla, y miles de motivos para llevarla, pero lo que hemos de reconocer es que, hayan sido cinco minutos o toda una vida, en algún momento nos la hemos puesto, por voluntad propia o porque sentíamos que no nos quedaba más remedio.

Nos ponemos máscara para camuflarnos, para no mostrarnos como verdaderamente somos. Puede que lo hagamos porque temamos el rechazo de los demás ante nuestra forma de ser o de actuar, o porque nosotros mismos no queremos reconocer parte de nuestra naturaleza. Un buen disfraz puede engañar a los ojos de los demás, causando espanto, asombro... infinidad de sensaciones. A veces, no genera las reacciones que pretendíamos obtener, y por ello hemos de ser consecuentes a la hora de ponernos una máscara, pues no podremos controlar todos los factores y debemos ser conscientes de que las cosas pueden no salir como nos gustaría.

Pero el verdadero problema no es lo que los demás piensen de nosotros, sino que la imagen que uno construye para sí mismo cobre más importancia de lo debido, o más bien, adopte un rol que, en principio, no tenía. Me refiero a cuando nos sentimos tan sumamente cómodos con la seguridad que nos proporciona nuestra máscara que acabamos creyéndonos el papel que representamos. También puede darse el caso de que nos hagamos dependientes de ella, aunque seamos conscientes de que no somos realmente como nos empeñamos en mostrarle al resto del mundo, y la idea de quitárnosla nos genere ansiedad. Las dos situaciones suponen negarnos a nosotros mismos, convertirnos en fantasmas que vagan tras haber perdido lo que una vez fueron.

Llevar una máscara no tiene por qué ser malo. Aparentar más fuerza de la que se tiene, o hacer creer a medio mundo que lo tenemos todo muy claro no tiene por qué ser peligroso. A veces, lo hacemos simplemente porque lo necesitamos, porque creemos que así vamos a sentirnos mejor, o vamos a poder enfrentarnos a las situaciones que se nos presenten con más confianza en nosotros mismos. El peligro reside en no aceptarnos tal y como somos, en creer que nuestra auténtica esencia es inferior al disfraz que lucimos. En dejar de actuar como realmente lo haríamos porque pensamos que no gusta a nadie. En preocuparnos más por la idea que otros tienen de nuestra persona en lugar de dedicarnos a cultivar nuestro ser, madurar y forjar una reputación basada en nuestros actos, pensamientos y valores más sinceros.

A lo largo de nuestra vida, podemos llevar cientos de máscaras diferentes, pues nuestra personalidad es mutable y también nuestras necesidades. Todos somos susceptibles de cambiar en función de las circunstancias que se nos presenten, ya que ellas son las que van forjando nuestro carácter, al margen de características innatas explicadas por teorías de diversos tipos que no procede tratar aquí. No puedo evitar mencionar la máxima marxista de "el ser social determina la conciencia", puesto que las estructuras sociales juegan un papel muy importante en la formación de la persona y de sus estrategias de supervivencia, de las que las máscaras forman parte.

Cada paso que damos en la vida es crucial y nos diferencia del resto. No hay dos individuos idénticos, por muchos ejemplos que existan sobre medias naranjas, dobles ocultos o gemelos unidos. Podemos imitar, pero jamás replicar. Porque somos imperfectos y únicos, y eso es lo que tenemos que entender. No conseguimos nada admirando o envidiando ciertos rasgos de otros seres humanos, deseando ser como ellos hasta puntos obsesivos en los que recurrimos a la creación de máscaras que anulan nuestra naturaleza. Tenemos que intentar conocernos, lidiar con aquellas partes de nosotros que no nos gustan y que, en la mayoría de los casos, no podemos cambiar, o al menos, no a corto plazo, porque nos hemos moldeado y hemos sido moldeados de una determinada forma a lo largo de los años. Tenemos que tratar de apreciarnos, sentirnos más o menos a gusto con cómo somos. Mostrarlo o no a los demás es decisión nuestra y sólo nuestra. Pero merece la pena planteárselo, porque seguramente haya muchas personas dispuestas a valorar lo que hay bajo la máscara.

Miro (parte 5): Tan sólo es un anuncio... O no.

2010-07-30T07:55:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://www.nomasviolenciacontramujeres.cl/files/images/Bratz-Fabulous.jpg)

Hace un par de semanas vi por primera vez un spot publicitario de Campofrío. Probablemente, muchos de vosotros lo hayáis visto. Trata de una chica que, cansada de ver cómo cientos de muñecas clónicas y cargadas de maquillaje pasan por la cinta transportadora camino a los centros comerciales, decide fabricar una muñeca sencilla, que no necesita presumir de una belleza artificialmente conseguida. Una muñeca que, frente al "soy muy guapa" que las demás se dedican a sí mismas, ríe y dice: "eres única".

No soy una persona especialmente susceptible a la publicidad, salvo para observar con ojo excesivamente crítico todo anuncio que pasa ante mí y me pilla sin nada que hacer. Y aquel anuncio logró que exclamase lo bonito que me parecía. Sí, bonito es el mejor adjetivo que tengo para calificarlo, porque me sorprendió la naturalidad con la que contaba aquella pequeña y tierna historia. Pero, sobre todo, lo que me gustó de ese anuncio es que me hizo sentirme identificada como mujer.

La imagen que se da de la mujer en la mayoría de anuncios, películas y, en general, productos, no me gusta. De hecho, llega a indignarme. Normalmente se asocian unos colores, unos rasgos personales, un físico, unas determinadas aspiraciones, etc. Y nunca me siento identificada con lo que se supone que es una mujer, o con lo que nos venden que es una mujer. Por eso, cuando veo un anuncio cuya representación de la mujer me produce la más mínima identificación, me llama la atención. Puedo comprender que muchas otras mujeres se sientan identificadas con la imagen que se da de ellas; de hecho, me parece lógico. A fin de cuentas, se trata de elaborar un estereotipo que pueda englobar a la mayoría de las representantes de su género. Pero como suelo buscarle los tres pies al gato, muchas veces contra mi voluntad, suelo ver en esos anuncios un gran vacío respecto al resto de mujeres que no nos sentimos identificadas con el modelo que nos proponen, y comienzo a divagar sobre el prototipo de mujer que se pretende extender.

Una vez más, os ofrezco una entrada breve, cuyo contenido no va más allá de mi opinión sobre un tema bastante simple. No hay por qué hacer un ejercicio magistral de prosa, ni pretendo ofrecer conclusiones que parezcan verdades universales. Sólo quería comentar que un día descubrí un anuncio que me gustó y me sentí identificada con una muñeca que no usa kilos de maquillaje ni caros vestidos.

Observo (parte 4): La historia de siempre

2010-07-10T07:40:00.000-07:00

Son días de alegría para el deporte español. Mañana, nuestro equipo jugará la gran final contra Holanda. Como la mayoría de mis amigos, he vivido pocos mundiales, pues no tengo (todavía) edad para recordar demasiados partidos, pero los que he podido disfrutar, lo he hecho con toda mi energía, siguiendo la tradición futbolera que me viene de familia y de la que he renegado, dejando de seguir los partidos nacionales, pero manteniéndome fiel a la Selección Española y animándola frente al resto del mundo.

No soy una forofa de los deportes, pero los disfruto. No me gusta todo el negocio que conllevan, las enormes cantidades de dinero que circulan con la compraventa de jugadores o de equipamientos, ni el hecho de que un gol llene portadas de periódicos y dé inicio a los informativos, dejando un pequeño espacio para noticias infinitamente más importantes. Me da rabia pensar en la cantidad de personas que se movilizan para animar a un equipo en lugar de unirse para defender los derechos que dicen reclamar, y río irónica al descubrir que estos días no existe la crisis. Pero la verdad es que sin pequeñas grandes alegrías como esta, nos volveríamos locos. Valoro la alegría que se respira, el hecho de que compartamos temas más alegres que nuestra constante indignación por numerosos aspectos de nuestra sociedad. Y también valoro que estos días podamos lucir nuestra bandera con orgullo.

Pienso que una bandera es un trozo de tela. Un símbolo que vale lo que nosotros queramos que valga y por el que no se debería morir ni matar. Pero sé lo que es defender algo que valoras, en lo que crees, y que te ayuda a mantenerte en pie en unas circunstancias determinadas. Y necesitamos banderas, sean de países o de la causa que deseemos simbolizar. Porque una bandera nos recuerda muchas cosas que conviene tener presentes, sea de donde vengamos o lo que queremos representar. Pero se me ha enseñado que llevar la bandera de España significa seguir anclado al franquismo, y por ello, no puedes llevarla sin que recaiga sobre ti ese estigma.

No tengo necesidad de reivindicar de dónde vengo, pero, ¿por qué no puedo sentirme orgullosa de ser española? ¿Por qué hemos de valorar más lo que viene de otros países en lugar de darnos cuenta de lo que nosotros tenemos? ¿Por qué estos días, en los que animamos a nuestro país en el deporte, todavía hay personas que se escandalizan al ver tantas banderas españolas juntas?

Pienso que no estamos haciendo daño a nadie, y que no debemos seguir negándonos siempre el derecho a enorgullecernos, por una vez, de los logros de España, aunque sean en un terreno aparentemente banal como es el deporte.

Siento la flojera de esta entrada, pero necesitaba expresarlo sin andarme con rodeos.

Miro (parte 4): Fotografías de vidas...

2010-06-08T02:48:00.000-07:00

De nuevo, rescato una vieja entrada... publiqué la original hace poco más de dos años, en mi antiguo blog, tras descubrir una exposición de fotografía sobre el VIH mientras vagaba con dos compañeros por la universidad en busca de un cajero.

La exposición consistía en un viaje por todo el mundo, a través de fotografías de enfermos de SIDA de cada continente. Muchos de ellos eran sólo sombras, o manos que cubrían caras, por miedo a ser reconocidos. Todas eran fotografías de historias, de vidas. Aún recuerdo bastantes de aquellas imágenes... pero hubo una que me quedé mirando, porque verdaderamente me llegó al alma. Es la que veis arriba. Una madre velando a su hija, seriamente deshidratada, en un precario hospital. Pero ríen...

Recuerdo que nadie nos había avisado de la existencia de aquella exposición. También recuerdo que sólo nosotros estábamos prestando atención a las fotografías, y que nos quedamos totalmente callados. La gente curioseaba y rápidamente se marchaba, algunos por prisas, otros por desinterés o porque la compasión por las personas allí retratadas era demasiado grande. La gente atravesaba la exposición y pasaba de largo. Eran las 15:30. Quiero pensar que tenían mucho que hacer y poco tiempo para dedicar unos minutos a conocer la historia de aquellas personas.

De todos modos, ¿de qué sirve conocer esas historias, pequeños ejemplos de millones de vidas diezmadas por el SIDA? Cuando ves esas imágenes, por muy concienciado que estés del problema, sientes lástima, aunque te gustara mantenerte indiferente o no darle mayor importancia. Es un problema que siempre está ahí y al que no puedes poner remedio; mirar esas fotografías y leer esas historias sólo sirve para que te condenes, para que te preguntes una y otra vez: ¿por qué pasa esto? ¿por qué no hay más ayuda? ¿qué puedo hacer yo? Interrogantes sin sentido, ya que ninguna respuesta dará la solución. No. No puedes hacer nada para ayudar a las personas cuyo caso has conocido gracias a esta exposición, y ante eso tienes dos opciones: la primera, irte con tu compasión a otra parte, porque no quieres amargarte la existencia pensando en toda esa gente a la que ves como víctima de una enfermedad injusta; la segunda, seguir condenándote sin sentido, pensando que es cobarde e inhumano no buscar una solución por ti mismo y culpando a todas las personas que cambian de canal o no echan un vistazo a los expositores para evitar sufrir por cosas ante las que no pueden hacer nada.

He estado tomando la segunda opción hasta hace poco, enfadándome constantemente por todas las cosas que me parecen injustas y ante las que siempre pienso que puedo hacer algo, creyendo ciegamente que puedo cambiar el mundo y resolver todos los problemas que se llevan a gente inocente mientras el resto se cruza de brazos. Y, en el fondo, lo sigo haciendo; me sigo enfadando porque creo que, si somos capaces de enviar naves espaciales en busca de nuevos mundos, podemos preocuparnos más por este. No sabemos lo que hay allá afuera, no sabemos ni la mitad de lo que creemos saber sobre todas las cosas ni alcanzaremos nunca esas verdades absolutas que perseguimos; pero sabemos que aquí hay gente que sufre por muchas causas. No podemos evitar el padecimiento, no podemos salvar a todas las personas, pero si sabemos que sufren, ¿por qué no buscamos las causas? Aunque nunca lleguemos a conocerlas todas, ya conocemos muchas. ¿Por qué no ayudamos a difundirlas, si el conocimiento es poder?

Sí, sigo enfadándome, y así será durante el tiempo que me dure la moral (y esperemos que sea mucho, aunque vivamos en una sociedad cuya moralidad evoluciona de forma inversamente proporcional al desarrollo tecnológico), pero poco a poco voy aprendiendo a creer en la fuerza de los actos de cada individuo. Hay más gente que piensa como yo, más gente que quiere hacer algo útil y no limitarse a predicar su idealismo moralista. ¿Los conozco? Sólo a algunos. ¿Hace falta conocerlos? No. Lo único necesario es pasar a la acción.

¿Y cómo hacemos eso? ¿Qué tenemos que hacer? ¿Qué queremos hacer? Haríamos más en un país pobre, vacunando a las personas, educándolas para evitar que contraigan el VIH, cuidando a los niños necesitados que han perdido a sus padres, dándoles la mano a los enfermos en los hospitales (pues no todos somos enfermeros ni maestros para aconsejarles debidamente), pero muchas razones nos anclan a Occidente. Vivimos bien aquí, ¿por qué marcharnos a lugares donde vamos a padecer, donde no tendremos hogar y donde, sin embargo, tenemos tanto que hacer? Reconozcamos nuestro egoísmo natural, pero no nos limitemos a él. Podemos hacer cosas aquí, y quizá ese sea el primer paso para marchar a esos lugares donde toda ayuda es poca. Hay problemas aquí, hay gente que muere más cerca de lo que pensamos. Todavía hay que concienciar mucho y dar apoyo y todo tipo de ayudas a los enfermos de SIDA (porque de SIDA estoy hablando en esta entrada, pero la problemática social es mucho más grande y también tenemos mucho trabajo por delante). Las tasas son preocupantes y aumentan progresivamente, pero las personas no son sólo números: cada una de ellas necesita comprensión y medios para seguir adelante. Es difícil, pero no imposible. ¿Lo intentamos? Yo quiero intentarlo.

Y, ¿por qué ahora me esfuerzo por creer en (no todas) las personas? ¿Qué ha cambiado, si sigo siendo pesimista y me enfado ante la impotencia?
Ya no me cierro a la esperanza. No hay que negarla si no la ves ni perderla si la tienes y sientes que se te escapa de entre los dedos. La esperanza no lo es todo, pero hace mucho. Por sí sola no salva vidas (¿o sí?), pero ayuda a vivir.
Supongo que por eso, la fotografía que más me impactó, para bien y para mal, fue la que veis arriba. Esa chica se está muriendo en la camilla de un hospital y su madre la ve irse cada día, pero tienen la sonrisa de quienes lo pierden todo menos la esperanza y la alegría de vivir.

Observo (parte 3): Pequeños caminantes

2010-06-06T06:51:00.000-07:00

(Imagen extraída de: http://foros.marianistas.org/attachment.php?attachmentid=1669&stc=1)

Ha pasado mucho tiempo desde que este blog comenzó su andadura, y cayó en un repentino abandono por falta de tiempo e inspiración. Su estructura, demasiado cerrada, obedece a ese deseo de mi mente de ordenar mi propio caos. De ahí que haya pasado a ser un proyecto desplazado... pero nunca olvidado.
A menudo pienso en cómo retomarlo, en qué nueva entrada ofrecer. Pienso continuamente en lo frío que es, pero a la vez, ¿qué más puedo ofrecer...? Cuando se me ha pasado por la cabeza compartir ciertos pensamientos, me lo he negado porque quiero transmitir algo serio y maduro con este blog. Por ello prefiero mostrar sólo una pequeña parte de lo que ronda por mi cabeza.

¿Qué es un miro y qué es un observo...? Incluso a mí me cuesta diferenciarlos, y caigo por ello en el error de considerar que un miro es simplemente un vistazo a algo sencillo, poco trascendental... y un observo es una excusa para lanzar una crítica social. Hay tantas cosas que ver y tantas otras que podemos detenernos a contemplar...

Por ello me gustaría volver a ofreceros una entrada que colgué en la primera parte de este blog, cuando era tan sólo "De la mente a lo demente". No recuerdo si lo consideré un miro o un observo cuando lo concebí. Sólo sé que todavía le veo sentido.

Pequeños caminantes

Desde que nacemos, iniciamos una andadura para la que no hace falta sostenerse sobre los pies. Es el principio de nuestro viaje, que puede ser un corto paseo o una larga caminata, pero en cualquier caso, toda una aventura.

No importa que creamos en la existencia de un camino o que nos abramos paso entre matorrales: andamos y andamos, con objetivos o sin ellos, con la certeza o no de que vamos a alguna parte. Seamos dueños de nuestros pasos o tengamos que acatar las órdenes de alguien que se cree con poder para determinar la senda que hayamos de recorrer, andamos, impulsados por la fuerza de buscar una meta, desafiar al destino, vivir aventuras... son tantas las conjeturas en las que pensamos para dar respuesta a la pregunta de por qué andamos... una pregunta complicada que llevamos mucho tiempo haciéndonos. ¿Qué nos hace caminar? ¿Por qué no estamos quietos? ¿Por qué vivimos? No, no debemos preguntarnos por qué vivimos todos, sino por qué vive cada uno de nosotros. Y aun así... ¿será útil hacernos esta pregunta? ¡Cuántos interrogantes! Pero no tengo la respuesta para ninguno de ellos, ni suficiente tiempo ahora para saciar mi curiosidad. Son preguntas que me llevará todo un viaje poder responder.

Durante ese viaje que con gusto prosigo, no sin encontrar obstáculos en algún momento, miro a mi alrededor y veo que no estoy sola en el camino, mas sí en mi caminar; muchos otros andan, apoyándose en su palo de madera o mostrándose virtuosos sin necesidad de bastón alguno, y pasan cerca de mí. A algunos los conozco desde el principio y me han enseñado a dar mis primeros pasos. A otros los hallé más tarde, pero llevamos tanto tiempo viajando juntos que siento que nos conocemos de mucho antes y les agradezco que me hagan mucho más llevadero este largo paseo.

Sí, cada uno de nosotros emprende su propio viaje, pues sólo su propia vida le pertenece. ¿Sólo? ¡Con una vida tienes aventuras más que suficientes! Pero que vivas una sola vida no significa que vivas solo. En tu camino encuentras a otras personas. Algunas te ayudarán cuando lo necesites y te traerán risas que recordarás en el futuro, y otras te traerán malos momentos que no recordarás con agrado pero de los que, si maduras lo suficiente para que una pizca de sabiduría florezca en ti, aprenderás al igual que aprendes de quienes tanto bien te hacen.

Hay personas que se cruzan en nuestro camino casi por accidente y que acaban convirtiéndose en valiosos compañeros que se mantienen o no como tales hasta el final; las hay que desaparecen de repente, hubiesen aparecido fugazmente o a pesar de haber compartido con nosotros un comienzo magnífico. Sólo el tiempo y nuestros pasos pueden revelarnos el futuro de nuestros encuentros, una vez se haya convertido éste en presente.

Pensemos en esas personas que nos hacen ver que no todos somos especiales y a la vez lo somos... porque todos somos caminantes, pero sólo algunos logran despertar en nosotros ciertos sentimientos que la humanidad en su totalidad no consigue inspirarnos. En mi caso, pese a mi desconfianza en la raza humana, he descubierto que hay pocas pero valiosísimas personas cuya presencia me hace creer en ellas y vivir con entusiasmo.

Somos tan pequeños... y encerramos cosas tan grandes en nosotros que resultan inabarcables. Tantas diminutas cosas en que pensar y descubrir cuán grandes pueden llegar a ser... y el mundo, pese a su grandeza exterior, es pequeño también, pues dentro de él, las minúsculas rutas de quienes andan cada día, se cruzan y permiten que nos conozcamos, que descubramos que no estamos solos y que la sola presencia de esos compañeros, desconocidos o no, tiene un gran poder, al igual que la nuestra.

P.D.- sobre la nieve que cubre el suelo, impidiéndonos ver hacia donde vamos, destacamos...

Miro (parte 3): Antihéroe al rescate

2008-10-03T08:54:00.001-07:00

(Imagen extraída de http://imperator.files.wordpress.com/2007/03/batman.jpg)

Antihéroe al rescate

(Empecé a escribir esta entrada el Sábado 23 de Agosto de 2008, pero por falta de inspiración, he decidido cambiarla tomando como base una reflexión que escribí a mediados del año pasado sobre el mismo tema)

Desde muy pequeña, me instruyeron en el amor a los cómics de Marvel (y DC, aunque en menor medida). Si bien en mi familia nunca hubo mucho dinero para gastar en grandiosas colecciones de cómics, compraban revistas baratas sólo para leer las escasas páginas que en ellas se publicaban de Spider-man, la Patrulla-x, Los 4 fantásticos y otros superhéroes.

Me encantaba (y me sigue encantando) la Patrulla-x. Me gustaba la idea de un grupo de mutantes a los que el mundo odia y que, en lugar de devolverles el sentimiento, se unen para ayudar a aquellos que tanto los desprecian. Es una idea muy bonita, utópica... y aunque por una parte me parece bonita, por otra parte me resulta absurda e incalcanzable, ya que yo no me dedicaría a defender a gente que me detesta y que se dedica a hacerme daño. ¿Soy yo una egoísta o el altruismo de Charles Xavier es exagerado? Es un tema que me da mucho en que pensar...

El primer personaje de cómic por el que sentí auténtica devoción fue Batman. Siempre en la sombra, ¿de qué lado estaría? Era todo un misterio para mí. No sabías qué le pasaba por la cabeza a través de los ojos blancos que su siniestra máscara dejaba ver. El espíritu de la venganza, de la justicia de cada uno... alguien que investigaba los crímenes y atormentaba a los delincuentes... en el ambiente de la podrida Gotham City... por supuesto, de pequeña no podía comprender el espíritu tenebroso de este personaje, pero me gustaba su estilo. Bueno, luego una crece y se da cuenta de que llevar los calzoncillos por encima del pantalón le resta mucho atractivo al traje, pero me gustaba su capa, su máscara, sus armas, su coche, sus métodos contundentes... Con el tiempo fui comprendiendo que Batman es mucho más que un tío vestido de murciélago que da miedo. Es un personaje muy profundo cuando le encuentra un guionista que te hace creer en él. Es un hombre que obra conforme a sus principios en su eterna búsqueda de justicia.

Entonces llegó Lobezno y desbancó a Batman. El traje de Lobezno tenía similitudes con el de Batman (si exceptuamos que el más popular es amarillo), pero no era eso lo que más me gustaba. Lo que me encantaba de Lobezno era que se trataba de un tío que se definía a sí mismo como bajito, feo y peludo, y no dudaba en decir: eh tíos, aquí estoy yo. Lobezno imponía sin ser un sex symbol o un armario empotrado. Lo veías aparecer y antes de que sacara las garras, sabías que le cogerían miedo. Esa idea me inspiró muchísimo en mi infancia, tanto que dejó a Batman en segundo lugar; y podría explayarme mucho más hablando de Lobezno, de su eterna lucha consigo mismo para dominar sus instintos más salvajes, pero me desviaría del tema y convertiría esta entrada en una oda al personaje.

Tanto Lobezno como Batman son antihéroes, personajes demasiado oscuros para ser considerados héroes y demasiado nobles para ser villanos. No les importa lo que pienses de ellos, sólo obrar conforme a su conciencia y convicciones, o al menos es lo que tratan de aparentar. En el fondo les preocupa estar convirtiéndose en los monstruos que tratan de combatir. Tienen un profundo sentido de la justicia, pero su forma de ver el mundo y de hacer las cosas es demasiado radical y chocan con personajes que defienden unos valores morales consensuados. Los antihéroes respetan (o no) las convenciones sociales, pero no tienen por qué compartirlas. Trabajan solos aunque formen parte de un grupo, porque nunca llegan a sentirse parte de él. Y si no hacen lo que quieren hacer, si no hacen lo que su corazón les dice, no se quedan con la conciencia tranquila. Y es que tienen conciencia, sí señor. Lúgubre, mutilada... pero la tienen. Y quizás la tengan más clara que muchos héroes, pese a sus constantes conflictos interiores.

¿Por qué gustan los antihéroes? ¿Por qué Batman rivaliza con Superman? ¿O por qué Lobezno tiene más seguidores que Cíclope, siendo éste el líder original de la Patrulla - X?

Desde mi punto de vista, es más fácil identificarse con los antihéroes porque los guionistas trabajan mucho el lado humano de estos personajes, de modo que vemos sus imperfecciones y las comprendemos, quizá incluso nos veamos reflejados. Son personajes menos planos o estereotipados que un héroe totalmente bondadoso o un malo malísimo. No obstante, un antihéroe en manos de un mal guionista puede aparecer como el chico rebelde que no acepta lo establecido y convertirse en un arquetipo recurrente, por lo que si uno de estos personajes aparece como sublime, es porque al guionista le encanta y ha trabajado muy duro para convertirlo en la estrella del cómic (o libro, porque son personajes que aparecen en todo tipo de representaciones culturales, pero yo he querido centrarme en los cómics). Luego los antihéroes están sujetos a los caprichos de los guionistas, que nos los muestran como una especie de héroes alternativos, y tenemos multitud de ejemplos en el mundo del cómic: Marv en Sin City; Frank Castle en The Punisher; Hellboy en la serie del mismo nombre; V en V de Vendetta, etc. Si lo pensamos fríamente, algunos de estos personajes podrían ser villanos perfectamente porque sus métodos no se caracterizan precisamente por ser éticos, pero muchos los admiramos en lugar de condenarlos. ¿Se debe esto a que son ficticios o a la forma que tienen los distintos autores de ensalzar sus figuras?

Pero no quisiera despreciar a los héroes y villanos comunes del cómic. Los primeros también me gustan en muchos casos (Daredevil, Coloso, Spider-man) porque admiro su capacidad para ver el mundo de una manera tan pura. Admiro su capacidad para perdonar, o para hacer lo que creen correcto o justo sacrificándose ellos mismos (esta característica la comparten con los antihéroes), y a la vez no la entiendo porque tiendo a pensar que su bondad es demasiado forzada para ser real (en algunos casos). Respecto a los villanos, suelen gustarme más que los héroes cuando son buenos villanos (Magneto, Joker). Me gusta ver cómo han llegado a ser lo que son, porque en el fondo son muy parecidos a los héroes. La diferencia está en que han seguido el mismo camino que ellos sólo hasta cierto punto. Caminan por un tramo diferente del suyo, decisivo para transformarse en algo aparentemente distinto. Sobre la metáfora del camino, suele decirse que los villanos se desvían. Yo me pregunto quién se desvía: si ellos o los héroes.

Creo que por lo que me gustan más los antihéroes es porque están siempre entre el bien y el mal, dejándose llevar por sus ideales y sus creencias como lo haría cualquier héroe y desafiando los límites como lo haría cualquier villano. Pero esta es sólo mi opinión.

Observo (parte 2): Aborto sí, aborto no (vieja entrada)

2008-09-06T06:52:00.000-07:00

(No quería poner fotografías de hospitales o clínicas reales)

Aborto sí, aborto no

Aquí estoy de nuevo, aunque sigo actualizando de uvas a peras...
Dado que el aborto vuelve a ser tema de actualidad, he decidido rescatar una vieja entrada que publiqué en "De la mente a lo demente" que en su momento apenas recibió comentarios, por lo que tenéis una nueva oportunidad de opinar sobre este tema.

El aborto es un tema polémico porque es un tema social; algo que no dejamos de comentar porque hay opiniones para todos los gustos. Un tema que se percibe como un problema por los conflictos que genera entre quienes lo defienden como derecho y quienes lo ven como un crimen.

En España, el aborto está legalizado (actualmente, pues ZP ha anunciado una reforma de la misma para no sé cuándo) en tres casos:

En el supuesto de que la salud física o mental de la madre peligre

Si el embarazo no deseado tiene su causa en una violación

En caso de que el feto presente malformaciones

No obstante, grupos contrarios a la práctica del aborto, exigen que se cierren clínicas y que se revise la ley, ya que ven en ella la intención de hacer legal un tipo de asesinato: el de los que van a nacer. Su lucha contra el aborto parece no tener fin, pues no tienen pensado rendirse hasta que se reconozca la interrupción del embarazo como un delito que debe ser penado.

Igualmente radicales son quienes piden la completa legalización del aborto sin atender a supuestos. Hablo de los que defienden el derecho de la mujer a abortar simplemente porque no quiere tener hijos pero tampoco renunciar al acto de engendrarlos.

Pienso que ni uno ni otros tienen razón. Si una mujer no quiere tener hijos y la violan, está en su derecho de abortar ya que ella no quería que eso sucediera; si va a morir por tener un hijo que ni siquiera se sabe si va a sobrevivir, está en su derecho de plantearse qué hacer con su vida y con la del feto que está engendrando; y si va a tener un hijo cuyas malformaciones le impidan vivir o que incluso puede nacer muerto, una vez más está en su derecho de abortar para ahorrarle sufrimiento y ahorrárselo ella misma.

¿Qué les digo a los exaltados que muestran pancartas de "no al aborto, sí a la vida"? Que no puedo reconocerles el derecho a coartar la libertad de las madres por defender el suyo a la libertad de expresión. Si hay mujeres que no quieran abortar, bien por ellas, pero que no encadenen a las demás.

¿Y qué les digo a quienes piden el aborto libre? Que ya tienen bastante con condones, otros anticonceptivos y una ley bastante razonable como para exigir más derechos.

Veo injusto que se utilice el argumento de la criatura que no ha nacido y a la que están matando para defender el no al aborto, y veo como una salvajada que saquen fotos de fetos muertos para llamar asesinos a quienes apoyan la ley del aborto. Es pura propaganda que causa impacto visual a fin de provocar un mayor impacto moral, pero a mí lo único que me provoca es indignación por parte de quienes utilizan estos reclamos por puro interés, tan sólo para que nos unamos a su causa. Es vergonzoso, como lo es que muchas chicas se las den de feministas y manchen este adjetivo al decir que luchan por los derechos de la mujer cuando lo que verdaderamente quieren es poder abortar si se les ha olvidado tomarse la píldora del día después.

Defiendo a una madre libre mientras no olvide que la maternidad es una cosa y sus caprichos, otra muy distinta.

P.d.- Por supuesto, hay temas más urgentes, como los desastres que están generando ciertos huracanes.

Miro (parte 2): Érase una vez en Territorio Comanche

2008-06-14T05:45:00.000-07:00

Érase una vez en Territorio Comanche

¡Puf! Es lo único que se me ocurre decir después de todo este tiempo sin actualizar. Llevo días intentándolo, pero no hay manera. Se me ocurren muchos temas de los que hablar y ninguno me convence para dedicarle una entrada, porque me parece que he escrito sobre ellos hasta la saciedad, o que en general los tenemos todos hasta en la sopa y no merece la pena volver sobre las mismas cosas de todos los días...

Cuando empecé con el blog, y concretamente con su primera parte, ya sabía que actualizaría de forma irregular (o como comúnmente se dice, de uvas a peras). Hay muchas razones que nos impiden escribir un blog diariamente, como la falta de tiempo, algo que a mí me persigue hasta en vacaciones porque constantemente estoy haciendo cosas. Luego está la inspiración, que viene y va y tienes que estar alerta para cazarla cuando aparece. Aparte, el hecho de que este blog siga una estructura y una temática alejada de una crónica diaria de mis andanzas, me restringe bastante. Reconozco que soy muy exigente con este blog, pero sé por experiencia que mis blogs suelen convertirse en un cajón desastre, y este proyecto empezó como una idea más seria y ordenada, así que intento que siga en su línea (cosa que me está costando horrores).

La verdad es que me apetecía escribir una entrada menos profunda (que estamos de vacaciones, hay que dejar descansar a la mente), así que os voy a contar una pequeña historia.

Hace unos meses, me compré un libro tras el que llevaba un tiempo: Territorio Comanche, de Arturo Pérez-Reverte. Es un libro muy breve, de los que podrías leer en media hora perfectamente. Sin embargo, me ha llevado días acabarlo. Últimamente me cuesta un poco más leer, porque durante el curso he perdido la bonita costumbre que tan arraigada tenía de acostarme y ponerme a leer hasta quedarme dormida con el libro en la cara... pero no me costó acabarlo por eso. Ni porque no me gustara. Al contrario: es un libro para recordar, entre otras cosas porque no te puedes quedar indiferente tras su lectura. Un libro que no te deja que lo olvides. Pero es un libro duro desde la primera página, porque sin que nadie te lo diga, sin necesidad de leer una sinopsis, sabes que lo que vas a leer es la crónica de alguien que estuvo allí.

Mi intención no es hacerle propaganda al libro. No voy a deciros: "leedlo, porque es impresionante, lo mejor que he leído en mi vida, un libro que me ha conquistado"... os lo recomiendo si no lo habéis leído, pero tened en cuenta en todo momento que está contado desde un punto de vista subjetivo, por lo que quizá haya cosas que no os gusten. Puede que ni siquiera os guste el escritor. Eso ya es cosa vuestra, el caso es que el libro me hizo pensar en algo, y es que
en algún momento, me planteé ser periodista, estando todavía a medias de la ESO. Igual que pensé en periodismo, pensé en ser dibujante de cómics, vamos, que no me veía con vocación, pero pasé unos meses pensando en cómo sería mi vida como periodista. Antes de pensar en que estaría comiéndome los mocos hasta encontrar trabajo, me vi como columnista en algún periódico de tirada nacional, porque siempre he sido de apuntar alto. Hasta ahí, no pintaba mal la cosa, pero me vi de reportera de guerra. Reconozco que la idea me infundió respeto. También cierta admiración. Finalmente, pensé en el oportunismo de los periodistas, me enfadé y se acabó el prometedor futuro como periodista que llevaba fraguando en mi mente durante ese tiempo.

Pensé en los corresponsales de guerra y en su trabajo. A veces nos enfadamos cuando se recrean en mostrarnos la crueldad de la guerra, siempre de forma subjetiva, según las exigencias de la cadena de televisión, por el uso partidista que le damos a todo. Nos escandalizamos cuando leemos o vemos El americano impasible o cuando escuchamos anécdotas sobre los periodistas, lanzándose como buitres sobre los cadáveres y sobre los llantos. Pero también pensé en la sangre fría que hay que tener para ir a ver pasar las balas por delante de ti. Y todo para que tus jefes tengan la exclusiva.

Desde luego, una cosa no quita la otra, pero algo hay que tener para ser corresponsal de guerra. Algo hay que tener para meterse en la boca del lobo, en el campo de batalla, en "territorio comanche". Y no creo que lo tenga cualquiera.

Observo (parte 1): Egoísmo

2008-05-25T03:50:00.000-07:00

Egoísmo

egoísmo.

(Del lat. ego, yo, e -ismo).

1. m. Inmoderado y excesivo amor a sí mismo, que hace atender desmedidamente al propio interés, sin cuidarse del de los demás.

(Fuente: Real Academia de la Lengua Española)

Hace unas semanas hablaba con un amigo de si desear que tus seres queridos sean felices es egoísta o no.
Somos animales sociales. Interaccionamos con nuestros congéneres y podemos llegar a crear lazos de amistad y familiaridad. Apreciamos a otros y queremos que estén bien, que se sientan a gusto. ¿Por qué? Lo más sencillo es responder: porque los amamos. Pero consideremos que a nosotros nos gusta verles bien; el hecho de que nos guste, de que nos reporte satisfacción, da a entender que no sólo pensamos en ellos, sino que también nos importa nuestro propio estado de ánimo. La alegría de nuestros seres queridos se traduce en bienestar para nosotros mismos. Es natural, buscamos sentirnos bien constantemente, y si pudiésemos experimentar esa sensación estando mal aquellos a los que apreciamos, seríamos fríos o incluso egoístas... pero, en cierto modo, nosotros queremos que nuestros amigos y familiares sean felices para ser felices nosotros. ¿No sería también eso egoísmo?

Evidentemente, no pensamos en querer a los demás para nuestro propio beneficio. No somos seres completamente racionales que hagan un cálculo de costes y beneficios antes de emprender cualquier acción. Nuestros instintos nos preceden y no podemos controlarlos, por lo que no podemos elegir amar o no amar. Por todo esto y por nuestra tendencia a aumentar nuestro placer y reducir nuestro dolor, el egoísmo es algo que nos viene dado por naturaleza. Sin embargo, tiene una connotación muy negativa que nos viene dada por un modelo clásico de moral.

El egoísmo, ¿es "malo"? ¿es un defecto? A mi parecer, es simplemente un instinto cuyo efecto perjudicial reside sólo en su manifestación excesiva. Es decir, todos y cada uno de nosotros somos egoístas. Negar nuestro egoísmo sería negar una parte de nosotros con la que hemos de convivir. Pero dejar que el egoísmo conduzca todas nuestras acciones y justificar este hecho aludiendo a que es una actitud natural, no es nunca la solución. No pienso que haya que condenar el egoísmo y considerarlo un defecto a corregir mediante actitudes altruistas en ocasiones de carácter idílico, sino que debemos ser conscientes de que, aunque siempre nos acompañe como tantas otras emociones, nunca debemos llevarlo al extremo.

¿Y vosotros, qué pensáis del egoísmo?

(Gracias a Ángel, que nunca me deja comentarios y dice que soy una escritora críptica, por la conversación que inspiró esta entrada)

Miro (parte 1): Especialización

2008-05-15T11:46:00.000-07:00

Especialización

A día de hoy, disponemos de medios que deberían ayudarnos a establecer una educación de calidad, una educación de la que estar orgullosos y que nos permitiera igualarnos a Europa (esa meta que nos fijamos para todo lo que hacemos); sin embargo, nos encontramos una y otra vez ante la misma situación: tenemos uno de los peores niveles educativos del continente. Se suceden las reformas educativas en un intento de que las aulas no se masifiquen de alumnos repetidores y lo único que se consigue es desorientar a los estudiantes, que no saben ya con cuántos suspensos pueden pasar de curso, si tienen que elegir itinerario desde la ESO o si cuando terminen la carrera van a tener una licenciatura o un grado.

Nuestros mayores nos hablan de sus tiempos, unos tiempos que parecen cada vez más lejanos debido a las enormes diferencias que tienen con la actualidad. ¡Cuántas veces habré oído decir que antes uno tenía que saber de todo! Al parecer, antes daba igual que fueses de letras o de ciencias, porque de las dos cosas tenías que saber, y si nos remontamos a la Antigüedad, encontramos que los grandes filósofos recibían una cuidada formación en todas las materias (no olvidemos que uno de los requisitos para entrar en la Academia de Platón era conocer las matemáticas). Todavía hoy premiamos a las figuras que, destacando en un campo concreto, tienen conocimientos de otras ciencias, lenguas y artes.

Pero aun así, nos encaminamos hacia la especialización. Cierto es que la división de tareas nos permite aumentar nuestra eficiencia en la realización de una actividad determinada, pero esto, llevado al extremo, da como resultado profesionales en áreas muy delimitadas que son completamente nulos en otras.

Que conste que no defiendo el aprendizaje de todas las materias por igual; de hecho, reconozco entre las ventajas de la especialización que me permita prestar más atención a ciertas asignaturas mientras que no vuelvo a ver otras que me parecen muy complicadas, y esto seguramente sea beneficioso para muchas otras personas que no se sienten capacitadas para aprender a desarrollar determinadas actividades. Pero sí pienso que se nos debería educar en todo a un nivel básico o incluso medio y no hacernos elegir un itinerario que determinará nuestros estudios superiores (si queremos seguir estudiando) ya en secundaria.

Y el problema no termina ahí. Se habla continuamente de la LOU y de las reformas de la misma, del Plan Bolonia... y, concretamente, se habla del paso de licenciaturas y diplomaturas a grados. Hay carreras que van a desaparecer, y los grados parecen ser la reducción de las mismas a una formación general en determinadas materias que deberíamos completar (nunca es obligatorio, pero sí muy recomendable si tenemos vistas a trabajar en lo que hemos estudiado) con un postgrado que nos permitirá especializarnos después de cuatro años (porque será la duración estándar de las carreras) de universidad. Sin hablar de la posible sustitución de becas por préstamos a devolver una vez hayamos terminado, que ese es otro tema que no viene al caso. En definitiva, dentro de unos años no bastará con estudiar una carrera, porque quienes más se especialicen, serán los que más posibilidades tengan de encontrar un trabajo con buenas condiciones.

Me vienen a la cabeza diversas preguntas sobre este tema, y en todas las respuestas pinta algo Don Dinero, del que bien decía Quevedo que era "poderoso caballero"; así que lanzo al aire esta otra:

¿Es símbolo de eficiencia ser erudito en un tema e ignorante en otros mil?

La capitana vuelve a la carga

2008-03-27T14:01:00.000-07:00

Hola de nuevo, navegantes.

Hace no demasiado tiempo, quizá unos meses, comencé un blog llamado "De la mente a lo de mente", cuya dirección era la siguiente: De la mente a lo demente

No obstante, dado que cambié de cuenta y no sabía traspasar el blog a la nueva, me he visto obligada a empezar desde cero.
Lo cierto es que esta decisión no me ha pesado tanto como imaginaba, porque estaba empezando a perder la inspiración y no quisiera quitarle el puesto a mi querida heredera de Agatha Christie, cuyo blog podéis visitar aquí.
Pero el verdadero motivo de peso es que me estaba planteando retirar ciertos textos, y con ello tendría que modificar todo el diseño del blog, por lo que prefiero volver a la carga con este nuevo blog en lugar de desmontar el viejo. Lo único que lamento es perder los escasos pero no por ello menos valiosos comentarios que me dejaron algunos intrépidos navegantes.

Para mis antiguos lectores, tan sólo decir que la configuración seguirá siendo la que ya conocéis: alternaré una mirada a las cosas más sencillas del mundo que nos rodea con una observación más profunda (si bien he notado en mis últimas entradas que ambos conceptos empezaban a confundirse...), y para quienes no conocieron mi primer blog, tan sólo decir que este será su renacer; la continuación de un blog donde ofrezco a todo aquel que desee leer, reflexiones unas veces simples y otras, un poco más complejas, que se le ocurren a esta capitana de barco hundido.

Sin más dilación, sed todos bienvenidos a mi nueva morada...